Psiquiatras

Com esta idade que tenho, já vivi alguma coisa e para viver mais e melhor, por duas vezes nesta vida, procurei o psiquiatra. Sempre a conselho de terceiros. Em voz baixa,que o psiquiatra é para malucos e eu não sou maluca, mas para lá caminhava se não o tivesse conhecido...seria? Por duas vezes na vida e com um intervalo de vinte anos.
O primeiro, um homem maduro, fechado e com ar de tudo menos de psiquiatra. Não sei se têm que ter ar mas devem parecer que têm. Ao fim de algumas sessões, que eu aproveitava com alguma astúcia, pois as idas ao médico a Lisboa, eram pretexto para isso mesmo. Ir a Lisboa e passar lá o fim de semana, o senhor ousou dizer que o problema estava na infância. Apeteceu-me mandá-lo dar uma volta ao Bilhar Grande.Não o fiz, porém não fiz melhor. Olhei-o meio atravessada e de uma acentada só disse-lhe que não fosse por ali.Com a infância não. Era intocável. Fora a criança mais feliz de que tenho memória. Que não bolisse com esse tempo...partiu para a adolescência na esperança de ter mais sorte. Um dia, descobri sozinha que a sensação de morte eminente, suores frios, coração a fazer taquicadia e um medo irracional, não era uma doença do coração, mas ataques de pânico. Eu andava no psiquiatra e foi numa revista cor de rosa que percebi, pelo depoimento de alguém, que aqueles sintomas encaixavam nos meus como uma luva. Quando voltei, pressenti que seria a última vez. Fiz como sempre.respondi á primeira pergunta e depois fui por ali. Estava calor, era sábado de verão, e tinha sido o almoço à pouco. Percebi que o senhor doutor estava com sono. Dali ao sono quase profundo foi um ai. Deixei-o dormir. Ali estava o pretexto para nunca mais voltar. Calei-me então, e o senhor acordou.Envergonhado, pedindo desculpas, dizendo que tivera insónias. Só não me disse que eu era uma doente entediante e que lhe fazia sono.Quis marcar a consulta seguinte. Menti, dizendo que nesse fim de semana estaria de serviço no meu emprego.Já o tinha feito algumas vezes, pois as minhas finanças não chegavam para tanta consulta
Não voltei à consulta, às sessões no maple.Acabava ali a minha história com o psquiatra, mas ficava com a certeza de que um psiquiatra, é como qualquer outra pessoa, até se deixa enganar.
O segundo psquiatra que visitei, não foi há muito tempo. Alguns, poucos anos, atrás.
Insistiram comigo que fosse e eu também concordei que precisava de ajuda.
Desta feita, era um homem jovem, cerca de quarenta anos, não sei se teria tantos.
Com um nome bonito. A condizer. Rudolfo. Nome de pessoa que chega longe. Nome de pessoa com espírito de liderança...com um computador à frente.Tratando-me por Clara, sem o dona atrás. Prefiro assim, é mais proximo.
Quis saber coisas, que escreveu no computador e a partir daí sempre lendo no computador, parecia conhecer-me de sempre. E receitava medicamentos, amiguitos atrás de amiguitos.Para não estar em sofrimento, para dormir, para não vir a depressão...enfim para tudo e para nada. Porque tomei-os na primeira receita. Depois, fui a psiquiatra de mim própria e percebendo do que padecia, ia buscar, não nos comprimidos, mas numa força, que os amigos me davam e num crédito também, a força para melhorar.
Disse-me que estava muito melhor, ao fim de 3 consultas. Que se calhar iamos fazer o " desmame " da medicação. Claro, disse eu.
Só que o desmame não se faz a quem está limpa.E logo ali percebi, que pela segunda vez, enganava o psiquiatra.
Fiz o desmame sim senhora, com toda a lata ia diminuindo a toma dos mesmos, achava ele, até finalmente me dar alta e mandar-me para casa porque já conseguia tomar as rédeas da minha vida sem " amiguitos ".
Resumindo e concluindo, os dois psiquiatras que me passaram pelas mãos foram enganados e não deram por isso. Ou será que deram?