O jantar da semana

Uma vez por semana vou jantar com a minha irmã caçula.
Quando ela sai cedo do seu emprego. As duas apenas.
Vamos sempre ao mesmo restaurante.
Gostamos do síto, da comida, e das pessoas. O empregado é filho da Lourdes, da Avenida Brasil. Conheci-o bebé. Vi-o crescer. Hoje já é pai.E é uma pessoa de bem deste burgo onde vivemos.E a sua família é estimada. Deixaram de ser " retornados ", mas ele, que nem nasceu em África tem a alcunha de " preto " e não o é. É misto, mestiço, mulato, mas não é negro.O que também não interessa nada.
Para mim é o Alfredo, ou melhor, o filho da Lourdes, de Luanda, da Avenida Brasil, sobrinha da minha costureira, das batas, do liceu, e costureira de toda a roupa, da minha mãe.
O filho da Lourdes, o Alfredo, o empregado do restaurante, sempre que chegamos, cumprimenta-nos com dois beijos, pergunta pelo meu cunhado, quer saber notícias, pergunta-me pelos meninos e leva-nos a uma mesa que gostemos. Porque é importante o lugar que ocupamos numa sala de refeições. E como bom profissional ajuda na escolha, sugere, age como amigo.Mas também, como verdadeiro dono do espaço e da cozinha.
Arroz de tomate e pataniscas de bacalhau ainda há? Perguntei.
Para si, há.
Não é uma delícia, ser atendida deste jeito? Claro que para mim e para mais um batalhão de formandos da Escola Prática de Polícia, mas é uma delícia, na mesma, porque a gente finge que acredita que é cliente especial.
A minha caçula nao tinha apetite. Está constipada. Anda muito cansada. Por isso fui desafiá-la para que fôssemos desanuviar, antes de irmos para casa.Escolheu massada de tamboril. O filho da Lourdes aprovou. Nem se fala mais nisso, que as pataniscas são fritos que fazem mal, e a massada é mais saudável. Vai ver que gosta.
E estivemos ali conversando que é o que gostamos mais quando estamos juntas, só as duas. Pôr a conversa em dia. Sobre o que nos alegra e entristece, o que queremos e esperamos, o que sentimos. Rimos muito, sempre ou quase sempre.Rimos da vida e das partidas que ela nos tem pregado, de nós, dos outros...rimos para a vida e para os outros.Ousamos falar de coisas, que aposto, ninguém mais fala. Internar-nos-iam perante tanta loucura. Mas nós sabemos que temos que dosear o dia com essa loucura.
Como ela diz- Está tudo bem e ainda vai ficar melhor. Um dia de cada vez, e ainda assim é tão grande que não podemos jogar-lhe para cima todos os outros. Um de cada vez custa menos, leva-se melhor...
E quando o jantar termina, relàxamos, ficamos prontas para mais um dia.Ela vai para casa, para a dela e eu para a minha, mas despedimo-nos mais felizes e com vontade de voltarmos ali na semana seguinte.
Para a semana estou de férias e estarei longe daqui.O Alfredo desejou-me boa viagem. Vai contar à mãe que vou para Luanda. Deu-nos dois beijos e desta vez foi mais longe, e fez uma festa no meu ombro.De despedida.
Traga lá qualquer coisa.Trago, mas o quê? Quiabos, disse ele. Mas quiabos há cá, o meu irmão tem-nos na horta, lá da quintarola.
Enterneci-me com o Alfredo e a sua realidade. É um europeu a quem chamam Preto.E eu que sou branca, senti-me a branca mais negra que conheço e hei-de trazer-lhe kitaba e paracuca e doces de coco e de jinguba.E à minha caçula também.