Na Avenida, na Guerra!

Era uma noite fria. E longa.

De cacimbo. Final de Junho. Do século passado.

Da varanda do 3º C, da avenida, viam-se as balas tracejantes, iluminando os céus. Apenas. Como estrelas cadentes.

Nem tiros de pistola. Nem rajadas de metralhadora.Nem a sonoridade gélida e terrífica dos rockets, destruindo tudo.

Pairava no ar, um cheiro acre. A morte.

E o silêncio despertava os vivos. Petrificava-os . Ali, na varanda do 3º C, da avenida.

Os Movimentos Armados, estavam recolhidos nos seus quartéis. Tão perto, que lhes advinhava o arfar do peito.

Anunciaram na rádio, com voz grave, dramática, que os Hospitais da Avenida seriam evacuados.

Destes, restaria apenas o esqueleto agarrado ao espaço.

Noticiaram, como se fosse a última noite. A derradeira noite da avenida.

O último gesto.

E este, tardava, apesar da hora tardia.

Enquanto isso, os camiões apinhados de corpos, amontoados indiscriminadamente, sem chapa identificativa, no tornozelo, rodavam na estrada. Rumo ao desconhecido, das famílias.

A vala comum, sem funeral, nem flores, nem missas, nem lágrimas, nem lutos...

As tracejantes, continuavam traçando no céu, o destino dos hospitais da avenida.

Para outra. Na cidade calma e ainda segura. Entre a Baixa e a Samba.

Ali onde apenas os sinais da guerra, mas não o cenário real, imediato e mortífero dessa guerra, entre irmãos.

Esta não galgara o centro asfaltado, ainda...

Os falsos profetas diziam tempos antes, que se a guerra chegasse ao asfalto, a cidade estaria perdida...

Do alto do 3º C, a noite agonizava nos nossos olhos e também a cidade e a avenida.

Olhando outros 3ºs Cs, da frente, vizinhos, vislumbrava-se os mesmos medos, as iguais angústias, a mesma espera.

Ouviu-se finalmente o som da coluna militar.

Indescritível...

Sem pressa, num protocolo militarizado e rigoroso, os carros rolavam no asfalto.

Ambulâncias, autocarros, jipes, carrinhas,unimogues, alternando-se na coluna.

Médicos, enfermeiros, doentes,militares, motoristas, bombeiros, integrando esta fila.

Os militares, das Forças Armadas Portuguesas, apenas. Armados, imóveis, como estátuas.

Num silêncio avassalador.

As varandas da avenida, enlutaram-se. Arrancaram os gritos e as lágrimas à matéria e quedaram-se num óbito antecipado. Carpindo no silêncio.

Cresceu a impotência e também a coragem.

O século chegou ao fim e a guerra também.

Os hospitais retomaram a sua função. Voltaram moradores daquelas varandas.

Tudo se apaziguou.

Porém, duvido, que no mundo dos vivos, haja um sobrevivente a este episódio traumatizante de guerra, que apagasse da memória e dos sentidos, aquela noite gélida, tétrica e lúgubre.

Hoje, a avenida está bonita, de rosto lavado, de bem com o muceque e o asfalto. Evoluindo, crescendo.

Em cada 3º C, advinho a história dessa noite e de todas as outras e como assim se fez a História.