lusco-fusco

O lusco-fusco é quase irreal.

Demora o tempo de um suspiro, de um afago, de um acenar de mão, de um beijo nos lábios...

Fugaz e rápido.

Ao domingo, o lusco fusco tem o cheiro do mar a vazar. Da melancolia.

E a cor violeta da perda.

E a assinatura do fim.

E como despedida, segreda-me ao ouvido, eu que odeio segredos, que nesta solidão de domingo galopando para a noite, também eu sou um lusco-fusco.