a meta

A viagem é a meta, diz-me o signo, para este domingo de outono solarengo em terras de portugal.

Sorrio às palavras lidas. Ao Caranguejo desenhado, signo meu, destino também.

Caminhar devagar. Em passo inseguro, no receio de perder a oportunidade, a boleia, ou o norte. Ou em passo certo, na segurança que me dá a experiência das coisas por mim passadas. Mas sempre devagar, a passo de caranguejo, ou não fosse esse o meu destino, a minha meta. 

Com a segurança da bússola, dando-me as pistas, indicando caminhos. 

Com as certezas de já ter passado entre as linhas da vida e repetido, repetido as estradas, voltando atrás, cambaleando, caindo, erguendo-me e continuando, com um fim em vista. A meta. As metas.

Mas é realmente na viagem que se colhem os frutos. Que se descansa a mente. Que se escolhe. E se faz um intervalo. 

Que a gente chora para além das lágrimas, gargalha para além do riso, se espiritualiza para além da alma, se eleva para além do mundo...

É na viagem que a gente se reconhece viajante e se renova. E anima.

É na viagem que estimulamos a persistência, através da força arrancada de dentro de nós. 

É na viagem que cresce a tranquilidade e a coragem. 

A sabedoria. Que nos preenche. E realiza.

A viagem é a meta, diz-me o signo. Não desanime, acrescenta...

Olho para além da janela da sala. O sol ilumina as oliveiras do monte. O mato que se vê daqui. A cor das casas. A torre da igreja. O sino. 

As chaminés e as antenas parabólicas. As nuvens. O sol. O céu. O mundo...

Para lá deste monte que me separa da cidade grande há uma vida nova. Diferente. Que todos os dias quero alcançar. Renovam-se-me as esperanças. Mostram-se-me caminhos. Deixam-me viajar.

Preparo-me hoje para mais uma viagem. Porque não tenho como nem nem quero negar, que a viagem é uma meta...