entrelinhas

Ler nas entrelinhas é permanecer triste.
Se as palavras não falam de nós. E as intenções...
Não nos brindam champanhes, flutes, morangos e chantilys.
Não nos dizem canções declamadas.
Nem poemas desenhados. Nem sorrisos oferecidos.
Não nos insinuam bandeiras de paz ou sóis de fim de verão.
Não nos oferecem sonhos, lugares sentados, velas e ondas.
Horizontes.
Nem aguarelas dos tempos livres.
Nem luas, savanas, rosas e auroras.
Peixes conversadores e vermelhos.
Nem carnavais.
Nem flores de frangipani.
Ler nas entrelinhas é permanecer triste.
Um segundo...

Vou observar os mangais.
Perfilados. Viçosos.
Leio-lhes a vontade. De me devolverem à terra.
Ao muro onde tomo assento.
Às mangas do meu quintal. As mangas dos morcegos.
E dos candengues da escola 83.
Vizinhas das goiabas e do sape-sape.
Percebo que leio a minha terra, de advinhação. Sem erros ou juízos de intenção.
Mais do que leio pessoas. Que não me transparecem como na terra do além mar.
Gozo o prazer antecipado de oferecer as frutas do meu quintal, como beijos. De mel...
E nas entrelinhas, dos espaços por ocupar, percebo que não sei ficar triste...