( re )encontro

Como já disse aqui, não conheço quem se despeça tanto quanto eu. Não conheço porém quem reencontre tanto quanto eu.
Isto significa, abraçar. Sempre. Chorar e sorrir. Estar...
O meu sábado começou com dois abraços grandes. A gente muito minha. Uma desde Agosto, outra desde Setembro. Da nguimbi.
E continuou. Num abraço grande numa kamba que não via há dez meses. Que me " trouxe " na viagem sofrida de Luanda para Lisboa. Que me desejou boa aterragem, ela que ganha a vida a " levantar " e a " aterrar " nos aeroportos do mundo.
E beijos e abraços nas pessoas que lhe são chegadas e que também não via há algum tempo.
As minhas kambas e eu...aqui em Lisboa. Não, ora uma, ora outra. Agora, juntas. As três da vidairada, como nos velhos tempos do liceu. Como se fôssemos os três mosqueteiros.
E na mesa, enquanto se come cachupa, funje de carne, cabidela, ou um assado no forno, relembram-se acontecimentos de uma terra e suas gentes, depois da independência. Histórias que só sei de ouvir dizer e que são contadas ali na primeira pessoa, vividas num tempo que dizem sempre, muito mau, com uma frase que conheço bem, de ouvir a todos os que ficaram em Luanda. " Que tempos aqueles. Foram tempos muito maus. Nós passamos...! " ontem narrados com um distanciamento que o passado impôe e com um humor que é apanágio dos angolanos, rindo da desgraça passada, e ridicularizando-a, sendo que hoje nos parece mesmo ridícula, porque foi superada. Mais uma prova superada e narrada sem mágoas. Uma característca deste povo.
E perante uma mesa farta na cidade de Lisboa, recordaram Luanda na época do peixe espada sem pele, a que chamavam cinturão das FAPLA. Do carapau sem cabeça, a que chamavam cubano sem cabeça. Dos ovos em pó. Do peixe frito que tinham que comer, assim em doses industriais para beberem um fino, nos bares que vendiam finos. Das filas. As filas intermináveis para se comprar fosse o que fosse. Onde cada pessoa parava e entrava,e perguntava depois, o que é que estava a " sair ". Recordaram as " bichas " da carne. Muitas vezes apenas para receberem aparas. Das filas para os sapatos, sempre sapatos de homem. Em que davam o número a que correpondia o pé e chegada a hora, depois de desesperarem na fila, os sapatos que eram entregues nada tinham a ver com o número. Para um 38 podia ser entregue um 42. De qualquer forma servia a alguém, porque todos precisavam.
Falaram ainda do recolher obrigatório que durou décadas. E das consequências da desobediência a essa medida. E ali na sala soube de pessoas que conheço que foram lavar cavalos e varrer o quintal da 7ª esquadra, porque foram apanhados nas filas de géneros alimentícios, tardiamente.
E porque as minhas kambas são como os saltimbancos, de todas faltas que havia em Luanda e que elas a cada viagem tentavam suprir comprando no vôo do Rio de Janeiro, pão, carne, fruta e outros para levarem para Luanda, para elas e seus familiares e amigos.
Ouvi ali histórias na primeira pessoa de gente que sempre ajudou à vida de várias pessoas mais desfavorecidas. Do abrir de portas a essas pessoas, para as alimentarem, pagarem a escola, criarem-nas como filhos. As madrinhas. As madrinhas verdadeiras, aquelas que sabem exactamente o que essa função quer dizer. Na falta da mãe. É em Angola que se pratica o ser madrinha. Desde sempre. E não foi a guerra nem a Independência, nem as provações que mataram esse dever que é conferido desde que se assume o papel de padrinhos.
Estar numa roda de angolanos de todas as idades, desde a matriarca da minha kamba até ao neto desta é tão prazeiroso que dá vontade de ficar eternamente. É como estarmos numa faculdade. Da vida. A aprendizagem que se faz, o que se retira dali enriquece tanto que surge a pergunta de sempre.
-O que é que eu estou a fazer aqui?
Sempre que estou assim, num encontro de afectos com as minhas pessoas de Angola percebo que
nos intervalos não vivo, como me faz falta viver.
Como não posso dramatizar, termino com uma frase que está na boca do povo constantemente.
Fazer o quê? É um problema que estamos com ele mesmo.
Mas que custa depedir-me do que é Viver, custa...