maus fígados

TUT, 8.10 horas. Chapéu de chuva com a mola de abrir, escangalhada. Calças molhadas até aos joelhos. Gabardine idem. Mangas e costas. Os pés...nadando nos sapatos abertos à frente, que insisto em usar mesmo se me perguntam em tom irritante e crítico: A chover, e esses sapatos? Que até me apetece dizer: Vai ver se chove, vá vai lá ver se estou na esquina, mas os ditos caseiros, os lugares comuns irritam-me como a esta chuva que devia secar-se até ao Outono. Esta coisa da sabedoria popular sempre me cheirou a sabedoria saloia. Abril águas mil!!!!, Então? Estamos em Maio, o que aconteceu ao tempo? Atrasou-se no calendário ou isto anda tudo doido? É que estamos a assistir a um tempo tropical, de chuva, calor e humidade. E trovoadas medonhas.

O único lugar vago, mesmo ao fundo do TUT, diz o puto que vem sentado à frente que " está todo molhado, parece que choveu aí ". Chove no TUT? Não acredito. Então sr. presidente, anda distraído ou quê? Vou de pé. Assim como assim é melhor para mim, que trago o estômago embrulhado do fim de semana. Culpa dos pesadelos. Atravessei a noite a comer ananás, para cortar o enjôo da barrigada de manteiga, da torrada que comi ao lanche, no lugar de sempre, de companhia das meninas de sempre. Como não estava satisfeita, pela manhã arranjei morangos que sacrifiquei num batido ao pequeno almoço. De novo me cheirou a pastéis de bacalhau no autocarro, desta feita no TUT. Odeio cheiros. Agressivos. Que me atentam os interiores e se não estivesse a duas paragens da rodoviária, teriam certamente de chamar o 112. A minha vesícula anda aos coices. Qual toiro na arena. A culpa disto é toda da chuva. Fosse um dia de sol e ninguém me apanharia no TUT nem aos meus maus fígados. Não advinho boas abertas. Parece que temos a sina lida para o resto da semana. Amanhã vou para norte. Não, não vou festejar para Braga, apesar de torcer por eles, mas até fazia um desviozito para ver os portistas de rabo entre as pernas. Eu não digo que ando com o estômago embrulhado? A vesícula atira com a bílis para o estômago ( dizem que faz refluxo ) e o veneno tem de ser destilado. E viva o Braga que bem merece ser campeão. Só para arreliar o Porto e os seus adeptos, que maltratam tanto o meu Benfica. Se o Porto fosse com os cães, havia para aí muito portista como cão a roer ferro. Isso é que era! Não era?