Está a chegar a hora

Ei, pssssssssssst...

É contigo. Sim, sim. Não olhes para o lado.

Não disfarces por entre gorros, cachecóis e luvas de lã. Óculos de sol. Sobretudos e capas alentejanas. Botins.

Nem finjas que não sabes que é contigo e não estás nem aí...

De humilde (?) que és, não te passa sequer pela cabeça que eu chame a tua atenção. Que tu chames a minha atenção.

Está na hora. Na minha hora de despir os disfarces e ficar assim como nasci. De alma pura e nua.

Não daquele jeito que a gente se desnuda para as criaturas que olham pela nossa saúde.

Chegou a hora de voltar a tocar o céu com a ponta dos dedos. Com a palma das mãos. Com os lábios em beijos de mel, das mangas que amadureceram nos mangais. Com a alma; aquela que se soltou do imbondeiro que a prendeu e conservou.

Chegou a hora de voltar, como o poeta deixou lei dizendo, ele sabia, que, havemos de voltar...

À terra e ao mar. À savana e ao planalto. Ao deserto...

Ao sotaque, ao cheiro e à cor. À luz da aurora e à sombra da mulemba. Ao pregão. Ao perfume do frangipani. Ao feitiço. Às kiandas. À mata e ao muceque. À minha rua...

Chegou a hora de voltar a casa, por isso eu vou.

Não levo o banco de pedra.

Levo-te, poeta de versos rimados na memória de passados que se esquivaram nas berridas de candengue para futuros que não foram sonhados.

Levo-te pessoa no sonho de te ver sentado no banco em frente ao mar, olhando a linha horizontal que desenha lágrimas salgadas da tua saudade.

Chegou a hora e eu vou.

Te prometo que vou sentar no chão quente da baía na hora do sol se pôr na contra-costa e advinhar-te os sonhos um por um. E ler todos os seus contornos, nas entrelinhas do horizonte.

Te prometo que te vou esperar todas as tardes. No mesmo lugar. Em frente ao mar.

Em casa...

( De Mia Couto - Quem saiu do seu lugar nunca a si mesmo regressa - )