cozinha ambulante

Entrei no autocarro. O motorista, pessoa que nunca vi, nem para mim olhou. Mas tinha de olhar. Quer quisesse quer não. Para verificar se a fotografia do meu cartão de livre trânsito corresponde.

Foi na falta de atitude desse senhor que eu percebi que o meu motorista do costume é um querido. Isto é sempre assim. Só quando falta, damos valor. Encaminhei-me para o " camarote ", junto dos putos, só porque eles saem logo e eu fico sozinha na parte de trás do autocarro. P'ra escrever, ouvir música e até pintar as unhas. Mais do que uma vez. Bem, confesso que também gosto de lhes ouvir as conversas e perceber assim como vai o mundo adolescente. E no fundo, apesar dos pesares até acho que vai bem, muito bem.
Hoje o autocarro estava diferente. Tinha cheiro. Um pivete a pastéis de bacalhau. É verdade. E era tão agressivo que parecia estar numa fritadeira. Quem se teria atrevido a levar pastéis de bacalhau para o almoço?
Eu não sou muito fã. Nem de os fazer nem de os comer. Só no Natal.
Para os fazer não havia como a D. Celeste. À moda antiga. Desfazendo a batata com o garfo. Moendo e desfiando o bacalhau dentro de um pano da loiça. E batendo os ovos inteiros, um por um, para não falar da salsa, da cebola picada e da pimenta.
Lembrei-me mais uma vez do Natal. Dos bolinhos de bacalhau sendo moldados de uma colher para outra. Foi de Trás-os-Montes a tradição do polvo frito e dos pastéis de bacalhau, para a nossa casa, até hoje. O mano Zé mantêm a tradição. E os pastéis lá de casa comidos nesta época são de comer e chorar por mais. Mas hoje, no autocarro, era escusado esse cheiro a comida. Primeiro porque odeio cheiros. Depois porque era de manhã. E por último porque não me interessa viajar numa cozinha ambulante.