Uma vez sem exemplo

Disseram-me que havia um espaço de restauração, novo. Onde podiamos jantar. Nos jantares de quarta-feira. "Parece que só fazem bifes. E entradas muito boas. " " Tá bem, vamos lá então ".

O espaço é por demais conhecido. Noutros tempos, foi um bar, pub ou seja lá o que foi, que nunca percebi muito bem. Sei sim que era frequentado maioritariamente por jovens, filhos dos chamados " queques " da cidade do Almonda. Também os havia. Os filhos eram os ditos " betinhos ". Mas estes levavam amigos que não o eram e ficava um ambiente misturado que agradava a uns e outros. A tal mestiçagem que é necessária. Diria mais, imprescindível.

Chegadas ao local, percebi a dinâmica do espaço rapidamente. E gostei. Com duas salas, a das refeições e a do bar onde se bebem uns copos, se ouve música e se faz o que se faz em locais assim como estes. O que nos dá na real gana dentro das regras impostas e que nos impomos.

Um ambiente agradável a fazer lembrar os restaurantes do Bairro Alto, exceptuando as quintas-feiras. Um espaço velho mas com mesas redondas, outras quadradas, poucas, e cadeiras de realizador. As toalhas brancas. A televisão num canal que passava tourada. Estamos no Ribatejo. A poucos quilómetros da Golegã. Golegã, cavalos, cavalos, cavaleiros, cavaleiros, agro-betos.

Esta a designação para as pessoas que se demarcam do povo rural, sem deixarem de ser agricultores. Proprietários de quintas ou ex-quintas. Ou ex-proprietários. Ou ex-bem. Mas com a pose disto tudo. Cheiram a queques, betos, agro-betos à distância. Conhecem-se. Não há como não os conhecermos. Antigamente era a samarra e a botinha de tacão de prateleira. Hoje já não. Têm outras características, comuns à comunidade queque e beta. Eu bato com o meu olhar num qualquer e sei de imediato que pertence a esta espécie.

Mas não é um olhar crítico. Acostumei-me à diferença entre pessoas. Quando cheguei de Angola, não. Foi um choque, hoje estou vacinada. A hipocrisia quer queiramos ou não instala-se pelo desejo de sobrevivência num espaço que não nos é favorável et voilá, quando nos damos conta já adquirimos alguns tiques que vistos de fora, nos confundem, pela semelhança.

Bem, o restaurante novo estava à pinha. De queques. Só. Conheço-os a todos. Há muito não os via. Falo com alguns. O Amora, ex-perito médico do tribunal da comarca, filho do Dr. Amora, homem muito estimado que foi na cidade e arredores, a irmã, as amigas da irmã, o Sottomayor, uma joía de rapaz, advogado, com quem privo por força da profissão, os sócios do escritório, gente da Golegã e muitos mais.

Foi-me perguntado: Porque é que são todos assim?

Parecidos...do mesmo jeito. Os mesmos cabelos e penteados. As mesmas roupas. A mesma pronúnica. O mesmo tom de voz. O tratamento por você...até com os filhos. Os mesmos olhares...

Ora aí é que a porca torce o rabo.

É que eles, nesta terra estão em extinção, porque os comuns mortais deram filhos que são como os seus filhos e a mestiçagem passou a existir. Já não têm muita razão de persistir e então assiste-se ao declínio e agonia de uma espécie que desesperadamente ainda tenta cunhar a sua passagem. E ainda olham altivamente. Não para mim que me conhecem bem.

Detenho-me a falar neles pelo fenómeno, claro, apenas por estudo sociológico, eu que nem sou formada em sociologia, mas pronto...sei que já ocupam pouco terreno.

Fiquei com a idéia que o restaurante onde jantei pretende ser uma extensão do Clube da cidade, instalado há mais de 600 anos na Praça 5 de Outubro e com a frequência exclusiva dos dinossauros...queques, e dos rebentos betinhos, com entrada muito condicionada. Conheço o Clube mas é um espaço que nunca me interessou como não me interessa a betice que por lá tristemente se pavoneia.

Mas vamos ao que interessa que eu fui ali para jantar e conversar com a minha caçula.

Descobri que para além do bife da vazia com batatas fritas e só, também faziam francesinhas. Ora bem. Eu, que sou da plebe, adoro uma francesinha e na falta de estar num qualquer boteco do Porto comendo a melhor francesinha do mundo e arredores, arrisco. Na mesa do Amora comiam-se as ditas. Tinham bom aspecto e os olhos também comem. Oh se comem!

Mas foram só os olhos. O bife da minha acompanhante era mínimo e as batatas uma vergonha. Sobretudo porque eu sei que ela tem dentes até às orelhas e gosta de comer.

A minha francesinha sabia demasiada a cerveja. Foi a pior francesinha que comi na vida.

De sobremesa só tinham sorvetes. Não quis. Ela pediu. Eu desconfiei. Quando chegou olhei-a e só não dei uma gargalhada de imediato porque não fui ali para gargalhar para um sorvete anão e que não era meu. Mas ela, ela riu a bom rir com o meu olhar e com o meu " nossa senhora! ".

Estivemos a rir um bom bocado. O que valeu é que este povo refinado tem o umbigo tão grande que nem dá por nós, o que se torna vantajoso.

Para pagar, tive que ir ao multibanco mais perto, que fica a cerca de 200 metros, vá lá, mas estava a chover e não tinha chapéu. Já perceberam que ali se paga com dinheiro vivo. Espertos.

O el cantante na horinha, não vá o mundo acabar de repente...

Como já perceberam, não gostei especialmente do restaurante novo. Não por causa de quem o frequenta mas porque apesar do espaço mais ou menos agradável, a comida deixou muito a desejar e depois...o Sr. Vítor e o Alfredo são gente como eu gosto. Não, não serei cliente.

Vou voltar à " Tasca " porque ali sinto-me em casa de amigos com o paladar duma cozinha que sem ser pretenciosa é requintada e saborosa.

Esta saída não chegou a ser uma alternativa. Foi um devaneio gastronómico que não valeu.

E eu sou fiel a quem merece e me merece.