Tenham maneiras

Já cá faltava. A vuvuzela.
E o povo. O zé povinho que gosta de piqueniques no coração da capital. E do Modelo, da Selecção e do Tony Carreira. E de dar barraca colectiva, que é muito mais avacalhada do que a solo. Coisa de homem, mesmo quando a maioria é mulher.
Apanhei o 36 e sentei-me comodamente junto doutra criatura de Deus . Vinhamos juntas. Apanhei-o no Cais de Sodré. Quando chegámos ao Marquês, mais parecia as festas de Santo António antecipadas uma semana. O povo descia do Parque Eduardo VII em todas as direcções. MEEEEEEEEEDO! E não vinham sozinhos. Traziam bolas vermelhas, vuvuzelas, geleiras térmicas e bebedeiras. T-shirts vermelhas e cachecóis da selecção.
O 36 parou a seguir ao Marquês e subitamente o meu autocarro foi invadido de povo, mulheres, homens, crianças, velhos. Entraram como se não houvesse amanhã ignorando bilhete ou passe. Fazendo barulho, rindo despudorada e exageradamente, atropelando-se em busca de lugar, passando com as bolas de futebol, as vuvuzelas, bonés, bebedeiras, histerismos, mesmo a razar o nosso nariz.
Juro que eu já vi quase de tudo. Até porcos voarem...mas estava longe de passar por isto. Nem queria acreditar. Ao meu lado e depois de uma troca de olhares ouvi:
Eu nem vou dizer nada. Para não acreditar que isto é real.
Eu estava na mesma.
Este povo invadiu um autocarro sem pagar, violou-nos o silêncio e o bem estar e achou-se no direito de dar vivas a Portugal, mandar bacoradas sobre o Tony Carreira e comparando-o no charme ao Cristiano Ronaldo que tinham acabado de ver.
Um puto sentado no degrau do 36 tocava o hino nacional. As vuvuzelas faziam-se ouvir. Aliás faziam-me estremecer de susto.
As massas por muito previsíveis que sejam, podem ser perto de perigosas quanto menos se espera. Quando nas massas a percentagem é feminina, a parvoice é tão grande que me envergonha. Como se fosse responsável. Quando a mulher não conhece os limites da linguagem e deixa falar o espírito livremente fica uma coisa tão ordinária que só me ocorre que está tudo por fazer nesta ervilha que fala português e se dá pelo nome de Portugal.
Não consegui ser indiferente. Apeteceu-me levantar, de mão na cintura, afastar o homem que a menos de meio metro avançava para o meu colo, com as bolas que trazia num saco e um meio sorriso gorduroso, e fazer uma peixeirada muito maior da que estavam ali a fazer. Correr com eles um a um do autocarro, esvaziar as bolas vermelhas, amordaçar as mulheres, mandar parar o hino e os vivas a portugal e à selecção e deitar fogo às malditas vuvuzelas por quem nutro uma antipatia profunda.
Neste meio tempo, neste pesadelo que poderia ser hilariante mas que não passou de alguma estupefacção e desilusão, ouvi ao mesmo tempo que pensava mais do mesmo, que a vuvuzela era bem metida onde não brilha o sol. Ri-me com a observação..
De facto quando eu não vou ao encontro do problema, este vem ter comigo. Eu acho que é para que não me falte nada.
Fizeram-se apostas. Se o povo seguia para a nossa paragem ou se ficava pelo Campo Grande. Foram saindo aos poucos. Quando saimos já não havia povo no 36.
Hoje percebi que Modelo é igual a piquenique, igual a música pimba, igual a selecção, igual a povão.
Não sei se gosto desta combinação. Bem sei que isso é indiferente e não tenho de gostar.
Faço compras no Continente, muito raramente no Modelo, piqueniques, já nem sei o que isso é, talvez seja giro mas tenho que escolher as pessoas com quem vou estender a manta, música pimba e o sr. tony carreira, abomino. Da selecção, quem eu admiro é o Carlos Queirós que até nem marca golos e quanto ao povão, façam-me um favor, tenham maneiras, mas se custa muito, então, não tomem de assalto o 36.