cantada

Debrucei-me à janela da frente, do taxi. No Oriente.
Transportava apenas a carteira e um saco pequeno. Ah! E a Pitanga. Estava a esquecer-me do motivo que hoje em dia me faz andar de taxi. Apenas e só quando chego ou parto de comboio com a Pitanga às costas. Tive de vir a Lisboa este fim de semana. Isto vai de mal a pior. Se algum dia eu pensei que me sentiria na obrigação de vir passar um fim de semana a Lisboa...Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades. Isto é sol de pouca dura como o verão que já devia pôr-se a milhas e ainda por cá anda. Daqui por 3 semanas já eu quero é ver chegar a 6ª feira para me pôr a mexer do Ribatejo. Agora não. Agora a minha casa é um lar agradável, luzes indirectas, aromas vários, o fogão trabalhando, frigorífico cheio, refeições na sala, o trio perfeito, a certeza de que sou feliz com o que tenho.
Mas dizia eu que me debrucei à janela do taxi primeiro da fila a perguntar se podia entrar. Um homem grisalho de expressão indefinida acenou afirmativamente. Boa noite, para o Olival Basto, por favor.
- Sim senhora. A senhora gosta de futebol? Se não gosta vai ter de ouvir na mesma, peço desculpa.
- Se o senhor o diz...quem sou eu? Apenas uma cliente.
- Eu baixo o rádio para não a incomodar. É que está a jogar a Selecção. Com a Islândia. Nas Antas.
Olhou-me através do espelho retrovisor alongando o bigode grisalho num sorriso que não quis analisar. Não estava para ali virada. Estava com dor de cabeça e enjoada, provocados talvez, pela viagem de comboio que contrariamente ao que acontece sempre que viajo de dia, tem este desfecho desagradável, à noite. Talvez por não ver a paisagem. Que sei eu?!
E ainda tinha de levar com um taxista metido a besta!!! Há sextas-feiras assim.
- Quer ir por Lisboa ou tem algum percurso especial?
- Se não se importa, por Lisboa. Segunda circular.
- Muito bem. A senhora manda.
- Engana-se. Ou quer enganar-me. Aqui não mando nada.
- As senhoras mandam sempre. A minha ex mulher é que mandava lá em casa.
E pronto. A partir desta frase a criatura resolveu cantar-me a canção do bandido. Não foi desagradável. Nem muito inconveniente. A viagem não foi mais longa nem mais curta. Passou-se. Quando dei por isso estava na calçada de carriche. O homem fez perguntas. Falou dele. Se calhar mentiras. Até me disse que era caranguejo e por isso muito caseiro. E fora chefe de vendas numa multinacional e nunca levantara a voz a nenhum subordinado. E voltou à ex. E no fim da viagem, e porque desejo sempre bom fim de semana às criaturas, disse-me: - Não se esqueça do gato.
- Claro que não.
- Só lhe digo isso porque era um motivo para voltar a vê-la. Sabe que tem uns olhos muito bonitos?
O que é que se faz a uma cantada dum taxista quando é ele que vai a conduzir e estamos confinados a um espaço que lhe pertence?
Levei na desportiva. Afinal, uma cantada à 6ª feira à noite quando se tem uma dor de cabeça dos diabos ou é um pesadelo ou pode aliviar a tensão da semana, da viagem e do motivo que me fez vir a Lisboa.
E faz-me perguntar: Então ainda não prescrevi?
- Quando vi a senhora aproximar-se do carro já eu estava a olhar para si e olhe que há muitas clientes que nem p'ra elas olho...( foi assim que terminou a minha viagem )
Ora toma lá uma passa!