não sei o que se passa

Ali, a uns escassos passos do sr. margarido e do seu veículo onde acontece de tudo, desde cheirar a pastéis de bacalhau, aos palavrões mais cabeludos ditos por boquinhas que deviam ser abençoadas, às marretas que quase atropelam quem tenta entrar à frente delas só para ocuparem o lugar da frente, ao cheiro a verniz que já tenho deixado por lá quando retoco uma ou outra unha porque é bom que se diga que odeio ser atendida por uma criatura com verniz até meio da unha, ufa, que desleixo minha senhora, quer um algodãozinho com acetona ou é mesmo desleixada a dar para o porquito? E por essas e mais outras é que lá calha uma pincelada na própria da minha unha também ela descascada e desleixada porque odiaria imaginar que alguém pensaria que eu estou pelas ruas da amargura e já não me cuido nem me deixo cuidar quando estendo a mão para receber um requerimento ou entrego um r.c. a outro alguém...bem, ali mesmo a chegar, por uma unha negra de alçar a perna eis que uma miúda me diz:
- O seu saco está roto...estão cair-lhe coisas.
Bolas! Que dia! Olhei e ia-me caindo o resto. Ele era o iogurte de meio quilo do Celeiro, sabor a limão, ele era um maço de lenços, agarrei no ar a caixa de Adalgur para as cruzes e praguejei muito baixinho, tão furiosamente calada que nem eu própria me fiz ouvir. O meu saquinho azul celeste, bonitinho, da Douglas que já transportou um belo e bem cheiroso aroma, agora transportando umas coisitas que me fariam falta para o dia a desfazer-se qual coração arrasado. Malvada chuva. Malfadada sorte a minha. Se não fosse a maria clara das dores, que sente vergonha e que se julga crescida muitas vezes, vezes demais, e teria batido os pés com força, no chão, arrepelado os cabelos, esticado a beiça, e chorado ruidosa e birrentamente. Em vez disso, olhei a miúda. Olhei o saco e olhei o chão. Olhei o sr. margarido que me acenou com a mão num gesto e meio sorriso de complacência. E já não tive olhos para mais. Apanhei o que tinha a apanhar e entrei no autocarro. Uma das marretas, a mais baixa ofereceu-me um saco plástico enorme com desenhos de lacinhos azuis. Fiz o transbordo. E posto isto que já foi demais, sorrateiramente assinei o bilhete e fui para o lugar do costume. O puto que estava ao meu lado olhou-me quando suspirei ruidosamente.
Não sei o que se passa mas dei comigo a pensar que ser pobre é pobre. E nesta idade não é pobre, é paupérrimo.
Não sei o que se passa mas falta-me a paciência para as coisas pequenas. E para as diferenças.
Não sei o que se passa mas ando cansada.
Se ao menos deixasse de chover...