no vôo das avezinhas

O sábado à tarde é o tempo perfeito no meu calendário. Nesta agenda artesanal de que não me desfaço.
Voa de paz. Descansa e relaxa do cansaço. Adormece docemente na preguiça e sente os prazeres terrenos como se só existisse hoje.
E mesmo se o sol corre mais para sul numa berrida da nuvem que quer o seu outono bem cinzento e arrepiado, ele, o sábado é um galã e voa solarengo a par do sol, lhe fazendo uma finta, sem sair do lugar nem lhe dar confiança.
A mim, o sábado dá-me o vôo das avezinhas. Mo deposita nas mãos ansiosas. Me pendura nas suas asas e me faz sonhar o meu sonho prometido. Predilecto. Apetecido. Jurado que está escrito nos céus a cor de fogo, quais dragões chineses, cuspindo labaredas.
Olho o dia e ele me diz que já estive mais longe.
Falta pouco. Muito pouco para sentir o raio do sol tocando carícias na minha pele ávida, e pálida do inverno e num calorzinho gostoso e suado tocará a alma, tantas vezes penada e sedenta de luz e vida. Porque sol é vida. Como água. Pura e cristalina. Que corre no rio direita ao mar acompanhando esse sol que me vai alimentar, remédio para minhas dores, alimento para meus desamores.

Perante a idéia pequenina e mal confessada, do vôo de sábados e sábados acumulados e tão sonhados, num bater na madeira três vezes que o diabo seja cego, surdo-mudo, careca e tudo, e não esteja para mim virado, só de pensar já sinto um coração a bater desalmado e ansioso. A estoirar rolha de champanhe, numa felicidade que só eu lhe sei de cor.