Acordei cedíssimo. Não de insónia. Porque me deitei cedo. E o organismo (?) habituou-se a 6 horas de sono, mais coisa menos coisa. Não tenho paciência para fazer ronha na cama.
A minha relação com a dona pitanga de madrugada não é das melhores. Ela espia os meus movimentos e numa posse escandalosa, apodera-se da minha manhã como se fosse a estrela da companhia. Habituei-a mal. De pequenino é que se torce o pepino, mas ela é mais um osso duro de roer que não se deixa torcer. Como tudo o que me rodeia, aliás. Não sei que voltas dou mas bato sempre a portas difíceis. Eu sou difícil. Serei? Dizem que sim. Que melhorei com a vida. Não sei se foi bom. Não vejo benefícios nenhuns nisso.
Como estava dizendo, dona pitanga assim que me apanha de olhos abertos é o que se queira. E quer azucrinar-me o juízo pondo-me a mais de mil. É rapar com a patinha para se meter debaixo da roupa da cama, é querer sair de lá porque deve abafar, é fazer salto ao eixo sendo que o eixo sou eu. É enrolar-se mesmo ao pé da minha cara com o focinho apoiado no meu braço esquerdo que está já em posição de prevenção, não vá o diabo tecê-las e arranhar-me a cara, os olhos, eu sei lá. Prevenir vale mais que remediar. Como não sou pessoa de dormir neste desassossego, uma vez acordada, para sempre acordada.
E depois é uma roda-viva até às 8 horas, sim porque posso acordar a meio da noite e não mais dormir, ou então às sete e meia que vai dar no mesmo. Gira gira e às oito é que estou a sair. Que nem um foguete. Hoje não foi diferente.
Na garagem procurei o autocarro. O nevoeiro impedia-me de ver quem estava dentro. Os vidros embaciados e um motorista de cabelos todos brancos fez-me duvidar. Mas sim. O patrão da lancha, que não é senão o encarregado da garagem, que anda sempre inchado que nem um perú furioso, viu-me atarantada e perguntou: Diga lá senhora, procura que camioneta?
- A do sr. margarido.
- É esta.
Olhei e vi as catatuas no primeiro banco. Estava na minha camioneta. O sr. margarido é que não. Nas férias faz outro percurso. Não sei se os miúdos estão de férias pois que o autocarro ia cheio deles. Até a Andreia do chapéu de chuva e o irmão lá iam. Sentados no meu lugar. Fiquei rodeada pelos putos reguilas dos fosca-ses. Não ouvi uma única vez um palavrão. Iam entretidos com histórias dum puto da escola. Contando uns aos outros as avarias desse puto. E rindo das habilidades do dito. A páginas tantas um disse:
- Meu. Mas ele é um triste.
-Yá. Nunca ri.
- Mas canta.
- Um dia destes o meu primo disse-me que andava lá no conservatório um puto autista, que era da minha escola. Vi logo que era ele.
- No conservatório meu?
- Yá.
O autocarro parou em frente à escola. Foram saindo.
- Como é mesmo o nome dele?
- Rafael.
Sairam.
Mudei-me para o meu lugar. Fiquei a pensar na conversa dos putos.
O Rafael não é um triste, não. Fê-los rir à gargalhada com as histórias que se fazem à volta dele. Das quais é protagonista diariamente. É um puto diferente. Com comportamentos divertidos e sem filtros.
Num instante estava a entrar em Alcanena. O nevoeiro intenso impediu-me de ver a paisagem. O trânsito pela estrada secundária foi muito maior. Quem vai de Torres Novas para Alcanena foge ao pagamento na A23. Enfrentei mais um dia de trabalho. Numa repartição a meio gás. Muita gente de férias.
Um dia sem história. Não fosse uma senhora de nome Clara lá ir e no mesmo lugar estarmos assim três mulheres de nome Clara. Ela, eu e uma colega minha. Curioso foi que a utente disse ter uma filha que nasceu a 10 de Novembro. Giro isto. As tais coincidências da vida...
O fim de semana está aí e eu estou aqui para ficar. No Ribatejo.
Parabéns Lurdes. Minha cunhada, companheira do mano Zé há 30 anos feitos ontem, de papel passado nos conformes. Mãe dos meus sobrinhos. Mulher que conheço há tantos anos que já lhes perdi a conta. Parabéns pelo teu aniversário. Pelo que és, minha cunhada preferida. ;)
Porque hoje é o teu dia, porque te dou sempre os parabéns. Porque és o meu cunhado preferido. Porque és muito especial. Porque és um herói. Porque te adoro. Porque sim, aqui estou, meu querido.
É p'ra ti esta imagem de luz.
Em Lisboa pode não ser natal ( não há ruas enfeitadas ) mas no centro comercial já é. A praça principal do Colombo já tem a simpática e gigantesca árvore de natal do costume.
Lisboa pela manhã. Um frio de rachar. Vestida até às orelhas. Cachecol de lã. O frio entrando nos ouvidos. O nariz pingando. A confidência - Falta aqui um gorro, um chapéu, uma boina. Qualquer coisa. Tanta coisa dessa lá em casa e a gente aqui tão desconsoladinha. O dia mais frio deste outono.
Vou ali e volto já.
