vai ter que ter...

até já

O silêncio e a cor negra da noite deram lugar à manhã clara e plena de sons.

Cala fundo em mim o novo dia.

Nada é igual. A diferença está no tempo. 

Ai o tempo sempre entre nós; rumos diferentes, sonhos diferentes, buscas diferentes.

Sereno e apaziguado o interior de mim afasta os maus pensamentos, pesadelos próprios das incertezas e dos medos criados só para me regredirem nos passos e na memória de ti.

Olho a casa. O quarto fechado, logicamente fechado e quieto, continua na sua função. Aguardando, a mais uma vez. Para te receber e servir. Proteger. 

Voltar à vida de sempre é a ordem que se me impõe. 

Amar sem receios, ignorando as angústias da ausência. 

Respirar plenamente apesar do vazio que deixas. 

Um dia destes voltas e eu estarei aqui de sorriso aberto, braços placenta e beijos de mel para te receber mais uma vez.

Moras em mim como o meu coração que bate e a minha mente que guarda.

Dei-te matéria, tatuaste-me a alma que existe para te amar para todo o sempre.

Aqui me tenho no lugar antigo. Neste enorme, infinito, lugar do amor incondicional.

Até já.

Carlos Paião (lista de reprodução)

Porque hoje faz 25 anos que partiu para um intervalo, na eternidade.

01 CAETANO, GIL & IVETE A NOVIDADE HD 640x360 XVID Wide Screen

Isto é música. São vozes. É sintonia. Cinco estrelas.

Liberdade

foto tukayana.blogspot

Segue o verão

Pé no chão, e na idade

Ensaia a dança 

E o tempo avança

Antecipando a saudade

E o mar se ergue

E a onda clama

E a lua ri

O sol é chama

Que não perdi 

Não desisti...

Segue a estação

Canta a canção

Da despedida

O tempo urge

Na curva surge

O nevoeiro

Sinal de fumo

Fosse o primeiro!

Segue a vontade

De me iludir

Verão, sempre a sorrir

Fica o sabor da liberdade

Que me chegou

Que me brindou

Neste poente

Mais solto e quente

P'ra renascer

P'ra me encontrar e me devolver.

m.c.s.

reflectindo ainda...

Se a vida é um risco e a gente gosta de viver, vamos traçar muitos riscos e percorrer os caminhos que nos fazem viver.

m.c.s.

reflectindo

Se a paixão faz bem à saúde porque é que há tanta gente doente? Não querem o medicamento ou não sabem dosear a toma? Digo eu que também não estou imune. 

m.c.s

sinais de fumo precisam-se

foto tukayana.blogspot

Ela me aguarda. A espreguiçadeira. A praia, escolha minha. O mar que está gelado e calmo, parece lagoa. Uma imensa lagoa a perder de vista. Onde podia até inventar a kianda. Transformar alforrecas em estrelas do mar e peixe aranha fossilizado em conchinhas e ostras de pérolas, preciosas. Um convite. Uma tentação.

Não sei se vá não sei se fique.

O vento que ontem se fez sentir, invasivo, violento, poderoso, levantou a areia e provocaram ambos, um desconforto físico tão grande que a alma se sentiu beliscada. E hoje, não me parece ir pôr-me a jeito fazendo frente a essa violência. Desafiando-a. 

Tem braços de ferro que não valem a pena. A derrota é certa. E fica um amargo de boca. Uma frustração. Uma dor de alma.

E como tem mais marés que marinheiros , o dia não me está a exigir grandes ensaios. De poemas. E mergulhos tentados em vão. 

Ou simulados.

A pele não pede sol, o corpo muito menos e a mente está meio apanhada por este clima. Preguiçosa. Sem motivos ou estimulações.

Quanto ao espírito tem que relaxar e deixar-se a descansar dos sonhos de verão, dos mergulhos sem sucesso, das palavras que atravessam os mares, que chegam com o vento e não se fixam na minha praia. Das bolas de berlim que parecem remédio para a alma mas são veneno para o corpo. Como certas pessoas.

Como palavras leva-as o vento, olha o que eu hoje quero?! Sopas e descanso. 

É que para além das palavras, as ideias, intenções, sinais e outras insinuações, levam-nas o vento e pode ser que cheguem ao destino, aquele onde o mar é mais azul, a água mais morna, o mergulho mais subtil e elaborado, a vida mais feliz e saudável e a inspiração mais autêntica. Genuinamente verdadeira.

Parece estou a falar do paraíso...não será. Mas se me acenassem com esse lugar sabia sim se ir se ficar. Ia. Sem olhar para trás. Ia até vendada e me atirava de cabeça...

Não há sinais de fumo, por isso hoje, acho, não estou para ninguém.

pintura de praia

foto tukayana.blogspot

Na saída da praia a gente bate sempre com os olhos nesta parede...

TVI # ENTREVISTA # JUDITE DE SOUSA # LORENZO CARVALHO

Que vergonha Judite de Sousa! Só me apetece mandar-te pastar caracóis.

a minha praia

foto tukayana.blogspot

- Olha a dona Clara!

Desci as escadas de madeira que me separam do toldo do Nuno, o dono da concessão da praia onde alugo a espreguiçadeira. 

- Bom dia dona Clara, continuou o Tó. 

O Tó é o empregado. Que trata os clientes da praia pelo nome. Nasceu em Teixeira de Sousa e diz que é a terra dos " turras ". Coitado, vive no passado. 

O Nuno também está lá e ainda o Valentim. O primeiro nasceu no treme-treme, ali perto do prédio dos cigarros Baía ( os meus cigarros ) e do Baleizão. Diz com orgulho que é de Luanda. E sorri sempre que me vê, a mim e à filhota, como lhe chama quando não me vê com ela.

- Então a filhota hoje não veio, dona Clara? E eu a vê-lo de óculos, respondo e fico a pensar, a filhota, não é Nuno? Ele tem à volta de 40 anos. A filhota... 

Tá bem tá, Nuno. Compreendo-te.

O Valentim é um puto. Que trabalha com o Nuno e o Tó. E parece que trabalha muito contrariado. Parece até que chumbou e o pai pô-lo de castigo a arrumar colchões e espreguiçadeiras, a levar uma caipirinha, um hamburguer ou um sumo de laranja a quem lhos solicita. Parece um burro carregado de pancada. É pena. Porque é um puto educado e lindo. De olhos azuis e cabelo loiro. 

Pele quase laranja de tanto sol, aliás os outros dois estão tão negros que parecem sempre roxos. Ao fim da tarde quando estou de saída diz-me com muita educação e até algum profissionalismo, até amanhã dona Clara e muito obrigado.

Cativaram-me. Os três. E eu que fazia resistência a essa praia. Muito povo povão, muita bola para jogarem, muita toalha estendida, muitos chapéus a voarem, muitos gritos e muita música aos berros, muito excesso de coisas que não gosto, e só lá ia por causa da " filhota " que este ano se recusou a ir para o Tamariz onde gosto de estar e me sinto peixe na água.

A minha resistência terminou quando percebi que já não tenho idade nem paciência, claro que uma coisa implica a outra, para levar com areia nos olhos, na boca, na cabeça, apanhar uma criança a berrar a 20 centímetros de mim, ir à água a correr com medo que me levem as tralhas e aderi por iniciativa da " filhota " às espreguiçadeiras. Parece snobismo. Não é. É estatuto de kota que vai para a praia quase sempre sozinha e quer sentir-se o mais confortável e segura possível. 

E não fossem estes três personagens e eu não teria aderido com tanta animação e alegria na descoberta recente.

É que, a pessoa chegar à praia e ser tratada com respeito, educação e entusiasmo pelos meus dois patrícios angolanos e um puto giríssimo, é algo que me deixa tão bem que posso dizer que me mudei de armas e bagagens do Tamariz para esta praia sem qualquer pena ou remorso. Depois, é mais perto do Cais do Sodré e mais barato. Ah e têm uns mexilhões deliciosos. A propósito, o Tó quando a " filhota " não está e passa pela minha espreguiçadeira diz sempre qualquer coisa agradável como por exemplo, hoje não tem companhia para os mexilhões, sendo que nem sempre os comemos.

E tudo começou com o pedido do número deles para que pudesse pedir reserva para o dia seguinte ou outros e o Nuno a achar que eu era sul africana. Vá-se lá saber porquê. 

Porque é que acham que eu sei que são angolanos? As conversas são como as cerejas, sul africana não, sou angolana, ah olhe eu também, disse-me, sou de Luanda, nasci no prédio tal e tal e o Tó acrescentou, eu também sou, de Vila Teixeira de Sousa.

Por isso eu costumo dizer que se dá um pontapé e aparece um angolano. Neste caso dei um dedo de conversa e apareceram dois. 

Só o Valentim, escapou. Mas há-de ter um parente qualquer que, ou nasceu lá, ou foi lá bater com os costados ou há-de ir, por via da crise neste país. 

Seja lá como for, ali estou na minha praia. E gosto.

o dia do solteiro

Sabia disso, gente singular? 

Eu não. Descobri por acaso.

Mas é interessante o solteiro caber num dia do calendário com a propriedade que o dia lhe confere.

Cá p'ra mim vou fazer uso disso e vou à procura do poema, estender a toalha, receber o sol e banhar-me nas águas salgadas e frias brrrrrrrrrr, da praia mais próxima.

Solteiramente...

palavras caras num país de tanga

Alguém sabe o que quer dizer RESILIÊNCIA?

Pois. 

É que na TVI em análise ao crescimento da economia portuguesa foi dito este palavrão. Pelo analista.

O povo quer saber o significado. Quer que lhe cheguem palavras de todos os dias. 

Para perceber e ficar menos descontente. 

Fui à procura da definição e encontrei por exemplo que A RESILIÊNCIA é um conceito psicológico emprestado da química, definido como a capacidade de o indivíduo lidar com problemas, superar obstáculos ou resistir à pressão de situações adversas - choque, stress etc. sem entrar em surto psicológico. 

Afinal RESILIÊNCIA pode querer dizer, por exemplo, para a física, a capacidade de um material voltar ao seu estado normal depois de ter sofrido tensão. Faz portanto sentido, mediante a notícia positiva que abriu os telejornais. 

Mas, senhores, tenham a santa paciência. Quem está desempregado, quem anda a contar os cêntimos, quem quer ver uma luz ao fundo do túnel, quem trabalha de sol a sol, o homem da motorizada, quer palavras entendíveis. Não aquelas que só alguns estudaram, conhecem e usam. Isso faz lembrar a injustiça das classes. Faz pensar que afinal volta ao normal depois de ter sofrido tensão a vidinha dos privilegiados.

Ai, ai! Para quê palavras caras num país que está de tanga, a contar os tostões? 

Pronto, falei e disse. Tirei o chapéu e fui.

cumplicidade

Cumplicidade é uma partilha de intimidade. 
Tão forte como um segredo. 
Tão grande como uma amizade.
Tão dominante como uma paixão.
Tão inquebrável como um amor.
Cumplicidade é uma sintonia quase perfeita. Um conhecimento profundo do outro. 
Uma disponibilidade sem limites. Um humor e tempo certos. 
Um sorriso. Um piscar de olhos. Uma palavra. Um jogo. 
A mesma sensibilidade, a mesma energia. O mesmo patamar.
Cumplicidade poder ser amizade, paixão, amor, tudo junto. Pode ser um dos três. 
Cumplicidade desbloqueia situações. Momentos. Liberta solidões. 
Cumplicidade é um estado de alma gémea.

et voilá!

Hoje acordei cedíssimo. Não, não tinha insónia. O que não tinha era sono. E resolvi partir para a vida porque de manhã é que se começa o dia, já dizia o avô Carvalho e sô Santos que tinham como principal motivo para cedo erguer, crescer, como honrados trabalhadores. Eram daqueles que nunca usaram a frase preconceituosa de preguiçosos crónicos, de que trabalhar é bom para o preto.

E se acordei, depressa me levantei. Que a cama mói o corpo quando nos acorda neste jeito de sermos madrugadores.

Há nisto a vantagem de se ser reformado, porque nos levantamos e deitamos quando queremos e desejamos. Ser reformado tem mais vantagens que desvantagens se bem que queiram denegrir esta nossa condição. Em todas as frentes disparam ao alvo, que somos nós, constroem frases de circunstância, fazem figas, assumem ares de profunda sabedoria ao mesmo tempo que nos acenam com depressões, rotinas, ociosidades, vícios e manias, como quem diz, estão condenados os que caírem nas malhas dos que nada fazem. 

Parecem abutres. Endeusados. Feiticeiros e kimbandas. Parecem até anjos da guarda, preocupados, ansiosos e inquietos, rezando por nós, para o melhor nos calhar em sorte, como se eles fossem nós, mas atentos ao menor sinal de alarme que é como quem diz, uma preocupação, uma tristeza ou mesmo uma cisma qualquer nossa que sempre aconteceu e acontece e nenhum alguém esteve lá para ajudar, hoje, estão de dedo esticado, eu não disse? 

Podem ter dito, podem dizer, até porque também se diz que os cães ladram e a caravana passa e eu até já tive uma, anos a fio no parque de Peniche e para quê? Para o lazer. Que é o melhor que a vida tem. Mas para isso é preciso trabalho que é o que todos deviam ter. Mas não vou por esses caminhos. Deixo o assunto para quem de direito. Sindicatos e afins.

Há uma coisa que sei. É que de manhã começa o dia. Mesmo que seja a passo de caracol.

E porque ninguém quer p'ra mim o melhor, mais do que eu, só por causa das coisas vou pôr-me a andar daqui para fora, andar uns quilómetros, respirar ar puro e despertar todos os músculos, porque acima de tudo quero cumprir a parte de acordar cedo e cedo erguer, dá saúde. Quanto a crescer, pois, mente sã, corpo são, é uma forma de crescimento. Et voilá!

fotografando

Já te tirei o retrato. Só falta emoldurar-te.

mergulhando na conversa

Isto da pessoa ir para a praia todos os dias tem que se lhe diga. Digo eu, já que não está mais ninguém por aqui para contar como foi.

Ele é metro até ao Cais do Sodré. Ele é comboio até ao destino. É andar até à praia.

E é também, esticar a toalha. Arrumar as imbambas, espreitar o mar. As ondas. Os surfistas. A bandeira. O nadador salvador.

E também ir pé ante pé, na elegância possível e atrevimento que baste, molhar o dito pezinho na poça de água onde a criança chapinha. A ver se a temperatura está boa. A ver se há mar e mar. Que valha a pena.

Ganhar coragem e avançar. Devagar. Entrando e arrepiando. E avançar. Cada vez mais perto dessa água que vai unir-se ao nosso mar. Cada vez mais longe de me afoitar e mergulhar de cabeça.

Penso para com os meus botões. 

Quê deles? Ops! Procuro no biquini novo e não encontro. Modernices. 

Será? Na verdade não tenho memória de acessórios tais em peças destas, até porque faz sentido, afinal a gente não se vai banhar? para quê falar com este aquele e mais com os botões? É para banhar é para banhar. E má nada que isso já exige muita concentração e alguma coragem. As ondas altas derrubam-nos. Os mergulhos dos outros podem perturbar-nos e metermos água. E salgada, que parece que somos bacalhau na salgadeira.

Mas fiquei em modo de pensativa porque por mais voltas que dê à ambição não sou capaz. Lamento. Me chamem cobardolas, mariquinhas pé de salsa, me chamem até atrasadinha das dúzias, anormal e matumba, não quero nem saber e tenho raiva a quem sabe. Também não faço figurinhas tristes e infantis como apertar o nariz com os dedos e descer na vertical mar dentro, de olhos fechados, ou abertos que sei eu?

O mar é minha testemunha, não sou capaz de mergulhar. De cabeça. E me entregar nesse prazer. Será que tem? Pelo jeito que observo, parece é a melhor coisa que fazem na vida. Ficam mais homens num segundo. Quem diz homens, diz mulheres. Elas então, parecem sereias entrando nas águas e trespassando-as. Sereia já não sou, no limite sou ex, já eles parecem tubarão, rei e senhor do mundo aquático. 

Por isso como não me importo de não ser mais sereia, já dei lugar para outras há muito tempo e não gosto de tubarão, sabe-se lá porquê, não gosto e pronto, qual é a crise de não mergulhar? Não é nenhuma. 

Por isso digo que isto de ir para a praia todos os dias tem que se lhe diga. E não gosto do que oiço por aí. Mas vou. Hoje foi mais um dia. De praia. E mesmo que não mergulhe de cabeça, dou umas braçadas ao encontro dos encontros felizes. O que já não é mau. Não sou uma sereia, nem para lá caminho, porém posso nadar que nem peixe, assim tu me ensines. Ou melhor, assim tu mo peças. Incentivo é a palavra de ordem.

já não se fazem poemas como antigamente

Nesta noite cálida de domingo, ai a minha vida, está bem está, cálida é favor, quente, sim, que está a escaldar e isso não me parece nada bem pois que de escaldões percebo eu e não gosto, já hoje foi mais um, se calhar por isso é que me troco toda e de há uns tempos para cá chamo aos sábados domingos, vai-se lá saber porquê, mas adiante, dizia eu que nesta noite quente de sábado, indo eu pé ante pé, no caminho do lar, outra, pé ante pé, han?! chinelando displicentemente, no caminho de quê? Lar? 

Estou mesmo a querer tapar o sol com a peneira para que passe só por entre os furinhos já que hoje esteve abrasador e isso cansa as vistas e a pele e torra a paciência a um santo, portanto a ver se nos entendemos, ia chinelando no caminho de casa, quando subitamente, mas é que foi mesmo, aqui nada a registar, e vamos em frente que atrás vem gente e pode não ser de confiança, não vá o diabo tecê-las, dizia eu que subitamente chega até mim um aroma intenso que a brisa suave da noite, tipo lufada de ar fresco, me traz. 

Inspiro e tento reconhecê-lo. Hun, tal e coiso, coiso e tal. Alfazema. Bingo! Mais cinco, que nem sempre acontece. Troco alfazema com alecrim e vice-versa. E às vezes também o jasmim é trocado. Mas não. Desta vez não me enganei. É mesmo alfazema. 

Como aquela que vem em saquinhos para a gente oferecer no Natal, de presente aos menos íntimos que esses mandavam-nos dar uma volta, coisas de velhos, o que é que é isso? Estás a ver-me de óculos ou quê? Oh licas, estou mesmo, que já os uso há mais de uma década e não vejo melhoras nem milagres por isso aguenta fofa, sim, que homem que é homem (?) não aceita presente que está na cara é para mulher, rebobino e digo mais uma vez, que sim, fofa, quando estiveres prescrita que é como quem diz, a mijar para as botas, troco o teu perfume preferido da Douglas por um saquinho de alfazema, e levas com ele, ah pois é, que guardado está o bocado para quem o há-de comer e ai comes comes, oh se comes.

Eu juro que tento, já várias vezes, hoje, tentei fazer um poema à noite quente, à brisa suave e fresca de aroma a jasmim, caneco, não é jasmim nem alecrim, é alfazema, mas como consigo eu inspirar-me? Se a alfazema está plantada num jardim (?), que não é o de Belém, nem da Estrela nem o Botânico, mas num reles canteiro das bombas de gasolina antes da ponte que hei-de passar para chegar ao burgo onde descanso o cansaço e os sonhos e também os pesadelos que é como quem diz, onde habito, ah sim, a dita ponte de que tenho falado muito ultimamente, pudera, a gente fala do que conhece, e já agora, esclareço que vou passar a dita, se Deus quiser e há-de querer, que estou farta de ficar a meio de pontes como aqueles indecisos que já todos conhecemos pelo menos uma vez na vida, que fazem pelas pernas abaixo por não escolherem entre dois ou mais, o wc certo.

Era mais fácil sim, muito mais, se o mote para o poema tivesse como poiso certo, local do " crime " sei lá, o castelo de S. Jorge, um beco de Alfama, as escadinhas de São Cristovão, beira-rio, rio Tejo, o parque Eduardo Sétimo, ops! se calhar menos não? Pronto, pronto, um qualquer parque da cidade grande, uma qualquer colina, uma qualquer ruína, mas Odivelas? Só que é o que temos e não posso renegar a localização do canteiro de alfazemas, da brisa fresca e da minha passagem por isto tudo. 

Posso dizer que quando senti o cheirinho conhecido, mais a brisa, porque isto é tudo poesia da verdadeira, já que mexeu com os meus sentidos e me beijaram amigas me dizendo no ouvido que estou viva da silva, quer dizer, dos santos, olhei por mim abaixo e disse para com os meus botões, mas primeiro procurei por eles não os encontrando na túnica transparente e aberta quase até ao umbigo, mas num esforço tramado, porque para falar com botões estou cá eu numa cisma que chega a ser paranóia, touché, achei algures, adiante, dizia eu então, neste conversê viciante, que achei estava perante um poema daqueles à séria para final d'um dia quase perfeito, mas quando procurei pelo caderno e pela esferográfica percebi que não há poesia possível quando uma criatura chega da praia às nove da noite, carregada de sacos, dois deles do supermercado com comida de gata, linhaça, iogurtes, leite de soja e água gelada porque está um calor do caraças e o corpo pede líquidos e água é do melhor, tem uma larica gigante e ainda tem de passar pontes e olhar para os lados, não vá o diabo tecê-las.

Qual poema, qual carapuça.

Olhem, quem quiser que o faça, ao poema. O mote eu dou e não diga que vai daqui.

Praia Azul - Namibe

fortim do Kikombo

Do tempo da ocupação holandesa em Angola.

kandandus

Da vida quero pouco. 
Bem ou mal já me deu muito.
Deu-me passado. 
Longos e extraordinários ontens. De cor e poesia. 
Crepúsculos e auroras perfumadas e coloridas. Melodias. 
Espíritos iluminados. Lugares de sonho e de harmonia. 
Deu-me também, provas, desafios, tentações e desvios. 
Privações e crescimento.
Conhecimento...
E deu-me liberdade de ser. 
De escolher. Se amar, se me prender. 
Se perdoar ou se pecar. 
E deu-me visão nas guerras de mim e nas alheias. 
E trouxe-me beijos e acordos de paz.
Da vida já quero pouco.
Do hoje, quero abraços. 
Não, quero antes kandandus. Que há quem acredite, eu também, que são mais do que simples braços rodeando corpos, gerando calor. 
São abraços falando kimbundo. Nosso chão, nosso espírito que vem da terra. 
São amor, tocando almas. São oferta e entrega. São gestos pequenos de gente grande, crescendo dentro de nós. Enlaçando-nos. 
São momentos únicos, superiores. Elevando-nos.
São os elementos tomando conta de nós. Renascimento. Energia... 
Do hoje, afinal o que quero é energia. Vigor, calor, presentes, enlaces, amor. Momentos superiores. 
Do hoje, eu só quero renascer...

hoje

Atravesso a ponte. Enquanto o faço, lembro um pesadelo. 

Era um certo dia. Uma vez, de tantas que ali passei. Era uma manhã calma e indiferente à minha falta de vontade de seguir em frente. 

Era a derrota a render-se ao futuro. 

Era a tentação de parar. E calcular como seria a vida sem mim. 

Era um dia fora de mim. Era uma tentativa frustrada de sonhar. Antecipar...

Sinto um arrepio. Esta é a pele que hoje visto. Arrepia-se aos pesadelos. 

Pensamentos, que tento matar na memória que armazena o bom e o mau na sua força maior. O que é para esquecer, não devia ser lembrado. Nem em sonhos. Pesadelos são noites mal vividas, dias insuportáveis, manhãs dolorosas, sonhos mortos, pessoas diabólicas, veneno, mal, mal e mal minando, prendendo, bloqueando sonhos e futuros.

Sinto um arrepio. Deve ser da brisa que no fim da tarde acaricia os corpos cansados, as almas inquietas, a pele curtida do sol, as memórias despertas.

Outros atravessam a ponte. Acenam-me. Não os conheço. Ou são loucos e já pararam algures num ponto qualquer da vida, ou já me 

acenaram noutra qualquer encruzilhada.

Atravesso a ponte. As pontes são demónios, se os pesadelos vencem os sonhos. Passá-las são desafios. 

Antes do sol se pôr, de ver o sonho morrer, a noite a velá-lo, antes dos fantasmas ganharem forma, passei a ponte. Hoje.

Nelo Paim Cori- Cori Feat Paulo Flores e Yola Semedo

de véspera

A véspera é um momento precioso. O dia anterior ao que há-de chegar. 

A véspera dá tempo ao tempo para questionar. Pensar sem emoção. Equacionar. 

Dá-se à ansiedade e à preparação.

Dá-se à possibilidade de mudar o destino. Dá-se à decisão. 

A véspera está nas nossas mãos. O dia seguinte, não.

Há uma véspera questionável, nesta minha longa e sofrida vida. 

Não foi pensada. Nem equacionada. Foi, antes, vivida na ansiedade da preparação do dia que estava por acontecer.

Não mudei o destino nem decidi o melhor para mim.

E chegou o dia. E partiu também. 

A vida é um jogo. Vésperas e dias são cartas que a gente baralha, parte e reparte e nem sempre fica com a melhor parte.

Hoje, é véspera d' um dia que joguei alto. Baralhei, parti, dei cartas e perdi.

E não ficou nem um naipe para contar onde começou a batota. Porque não consegui jogar. Porque não ganhei. Onde falhei. Porque assinei a minha sentença, de véspera.

Se fosse hoje, não havia dia nem jogo nem palavra, que me fizesse mudar o destino...

anoitecendo irremediavelmente

A noite cai na cidade grande. O metro desliza para a periferia. Voltar para casa já foi mau. Hoje é, atracar no cais. Chegar ao porto seguro. 

Mais um dia que passou. Não tenho calendário nem faço cruzes nos dias. Não rasgo a folha dos meses nem me importo com as horas. Não faço planos. 

Já bastam os desenganos. As ausências. As esperas. As insónias e as contas de cabeça. E os restos zero.

Já bastam coração e mente em comunhão, enlouquecidos, voando, para um lugar do nada onde só eu lá caibo. Onde só eu moro. Onde me refugio. Solitariamente.

A noite cai e mais um dia passou. 

Atendo uma chamada, enquanto atravesso a ponte. Lá em baixo os automóveis velozes voam para um destino marcado. 

Pontes são tentações, demónios se nelas paramos, penso eu, desviando o olhar e seguindo. Em frente, o lugar que fiz meu, num empréstimo que não sei se pagarei caro.

Subo as escadas. A voz do outro lado da linha, continua a falar. Não vou só. 

Não estou só. Enquanto essa voz existir vale a pena passar pontes, ver a noite cair e atracar no cais.

Abri a porta. Do lado de lá, uma gata impaciente aguarda que dela trate. Espera-me ansiosa. Roça-se nas minhas pernas. Encosta a cabeça aos meus pés, segue-me.

Poiso as compras. Arrumo-as. Bebo um copo de água que tiro da geleira. 

Alimento este ser que comigo coabita. São gestos repetidos. Que hoje observo como se de outra se tratasse. 

A noite caiu enquanto atravessei a ponte. Me dirigia ao porto seguro, lugar em que acredito ninguém me fará mal. Talvez tenha caído, com ela, em mim.

Acendo a luz da sala. Descalço-me. Prendo o cabelo. Ligo o computador. Procuro um vídeo. Uma noite destas, sentindo que precisava voltar às raízes, à música, às palavras e à saudade, ao sonho e à vida, alguém chamado amizade me disse que ouvisse, que ia gostar, que me ia fazer bem. 

Cliquei. E ouvi. O chamamento. E senti-me morada d'um amor imenso. E chorei rios e mares e libertei esta angústia que o dia fez crescer, sabe-se lá porquê.

Hoje a noite tropeçou em mim, neste lugar de saudade e eu caí com ela, em mim.

Há dias assim, que não seguro a noite e caio com ela nesta tristeza de não me amanhecer do outro lado do mar. No fim da ponte. Na casa de todas as casas, no meu chão, meu porto seguro...

Angola. Por do sol.

o momento

Se o momento acontece, deixá-lo acontecer
Mas se não acontece, deixá-lo fenecer
Antes que o fim inicie a função
De dar luto ao coração 
Há olhares que não se trocam mas se adivinham
Palavras que não chegam e magoam
Praias que se fecham à vontade
E sois que não brilham senão aqui
Há sonhos que não são sonhados
Nos silêncios que gritam desapegos
E camas onde mal amados
Se entregam, cobardes, de medo
Há caminhos proibindo esperanças
Esquecidas sem quaisquer remorsos
Terras e casas desertas
Portas e janelas abertas, fechando-se
Sem surpresas nem lamentos
Nem recuos
Nem sofrimento
Se o momento não acontece
Não está destinado nem foi sorteado
E ninguém o traçou nas linhas da vida
Então mata-o no coração
E deixa que se cumpra a função
Mas se o momento acontece...deixá-lo acontecer.


m.c.s.

o metro

O metro é o transporte mais usado pela maioria da população durante a semana. Pelas minorias, ao fim de semana. 

Eu uso-o de qualquer maneira. Pertenço às maiorias e também às minorias e não estou nem aí para as correrias, encostos, encontrões, cheiros que fedem, caras ensonadas, antipáticas, infelizes, pedintes que fazem profissão e assinam o ponto diariamente, sem abrigo, engravatados, ordinários, larápios, chulos, prostitutas, funcionários públicos, estudantes, executivos, desempregados, reformados, bêbados, turistas. E outros...

Não estou nem aí. Uso e abuso. E gosto de usar e de abusar. O metro é rápido. E mais barato que autocarro, eléctrico e taxi. 

Tem o senão de ser que nem toupeira, mas ainda que claustrofóbica, na verdade nunca me lembro que vou debaixo da terra, o que é bom. A menos que mo lembrem.

E desta vez fui lembrada. E por quem?

Por dois mwangolés que iam sentados nos lugares da frente. Ele, jovem, de ténis, jeans e t-shirt amarela que dizia, Força Angola, ela já kota, talvez mãe dele. Lenço na cabeça, saia parecia pele de cobra, cinzenta, blusa cor de rosa, lenço nos ombros a servir de xaile e sabrinas com brilhantes. Como sei? São muitas viagens de metro. Muita observação. Muita curiosidade. Muito tempo sem nada para fazer à procura de um motivo qualquer que distraia o olhar e o pensamento para não ficar com cara de mete nojo a disfarçar que é natural ir a olhar e a desviar olhares.

Ainda estava na observação deles, que é como quem diz, ainda não me tinha posto bem neles quando começam a conversar. O sotaque os denuncia, ainda que a t-shirt já o tivesse feito antes. Se bem que não há nada que diga que um guineense ou moçambicano não possa usar uma t-shirt que diz Força Angola. O sotaque da banda percebe-se ao longe e não há dúvidas nenhumas quando é um mwangolé que está a falar.

- Porquê afinal a Rosa não quer apanhar metro? É mais fixe, então? ele.

- Deve-lhe assaltar um medo. Ela me disse que apanha o autocarro. Aqui tem o 36. Vai até no Campo Pequeno, depois apanha o outro lá p'rás banda dela. Ela.

- Eu num tenho medo de metro. O autocarro demora bué. Dá muitas voltas. Só se for para olhar a cidade. Gosto mesmo de andar de metro.

Apeteceu-me estender o braço abrir a mão e bater na mão dele numa de, apoiado. Eu também de vez em quando gosto de regressar a casa de autocarro, mesmo que mais demorado, apenas para observar a cidade. E evidentemente quando é tarde, porque pára mais perto de casa.

- Mas aqui se há um próbeléma tamos lixados, disse ela, abanando a cabeça para cima e para abaixo. Ficamos aqui em baixo. E riu.

- Pois é. Mas não ficamos aqui no buraco. Vêem-nos buscar. Eles nos tiram daqui. 

- Nos tiram né? Perguntou ela desconfiada.

- Ya. Nos tiram sim.Temos é que esperar aqui dentro. E ao dizer isto ele sorri nervoso.

E eu nervosa fiquei. Afinal estamos mesmo lixados se tivermos um acidente. Mas tal como ele, penso que eles, sejam lá quem forem, vêm-nos buscar.

Enquanto não, acho que teria um acesso de claustrofobia com pânico à mistura e imagino em que estado ficaria até que me tirassem do buraco que seria um qualquer sítio onde o metro parasse.

Nunca penso nisso enquanto ando no transporte mais usado pelos utentes. E ainda bem.

Daft Punk - Get Lucky (Full Video)

A música deste Verão

curibotando

Isto duma criatura ser doméstica/reformada, tem muito que se lhe diga. Digo eu, que não quero ofender ninguém. Em vez de ficarmos na descontra, ficamos  mazé um pouco mesquinhos, a pastar caracóis. 

Senão vejam.

Estava a assistir televisão e vi começar o telejornal da TVI, sim da TVI, leram muito bem, os reformados gostam da TVI, e eu não fujo à regra nem quero ser excepção, gostamos mesmo do que eles vendem. Tem altas makas, bué de malaicos com mambos de aiuê, mamãuê, e outros que tais,  mas dizia eu, que, começou o dito telejornal, o tal onde Marcelo Rebelo de Sousa vai mandar uns bitaites todo o santo domingo. E eu que gosto de cocoiar, o que é que vejo? A Judite de Sousa profissional como sempre, bela e radiante, bué de bangona, com uma vista magnífica lá atrás. Então, sem o menor pudor ( ? ) anunciou-nos que o 

telejornal estava a passar-se na praia da Rocha. Ah pois é! Ontem foi a festa da televisão cheia de uns e outros e hoje é o que se vê. Na praia dos Algarves. Aquela lá onde tem bué de rochas. Onde cabe buéréré de people  e mais alguém.  E vips. E kilembas. E dos outros também. Aquela lá onde já tomei uns banhos fixes, no tempo das vacas gordas.  

E por estamos no tempo das vacas magras,  um reformado não é de ferro. Mas não consegue fazer cara tipo nada. Por mais que tente. E pensa, xinamene, a pessoa está aqui a chichilar, vendo a praia das águas mornas por um canudo, fica mesmo por aqui na costa, em carcavelos ou no estoril, mandando emagrecer uns e outros para que possamos estender a nossa toalha, ficando tipo estamos juntos e estes no bem bom, curtindo,  exibem-nos umas vidas que o povão não pode ter, mas queria. 

Pópilas! Desce uma raiva mesquinha que se não controlamos vira inveja. Daquela má.

Mas como cada caranguejo no seu lugar, eles são doutores que se entendam, quem me manda não bookar mais um coxito? Esta hora podia estar com mais kumbu para bancar umas férias fixes. Quem me manda não ter bala? A culpa não é deles.

Que vale é que só me deu para curibotar um pouco e já vai passar. Assim como assim em Setembro, quem sabe, essa praia também me vai kuiar...

serão stressante

De repente, muito de repente, pareceu-me ser sexta-feira à noite. 

Em casa, um serão animado (?). A Pitanga, a televisão e o computador, o ar condicionado, um jogo acontecendo no rinque em frente e os vizinhos às voltas com móveis ( diz que já não são horas mas...) a criança que todas as noites abre as goelas e não se cala durante horas, tudo isto e eu a stressar.

O que é que acalma o meu stress? Dei volta ao miolo . Preguiçosa como sou, não recorro a nada que dê muito trabalho a uma hora destas. Sair de casa agora, já não dá, a não ser que uma alma caridosa me venha buscar, mas as almas caridosas estão fora, umas em Luanda, outras no Algarve de molho, outras no Ribatejo, outras ainda no Alentejo, em Lisboa, e outras mais, enfim, não digo porque ficavam a saber tanto quanto eu e não é suposto, diz que não podemos dizer tudo no facebook que é perigoso. Perigoso é, eu estar stressada e não saber o que fazer.

Arrumar gavetas, era uma ideia. Passar a ferro, outra. E para não ser só trabalho, ler um livro dos muitos que aqui tenho por ler, também era uma boa, dormir, outra.

Mas...o que me apetece mesmo, mesmo, mesmo, adivinhem o que é?

Fica na cozinha. Não é caro. Todas as pessoas da minha idade que viveram em Angola gostam. Deita-se leite num tachinho pequeno. Uma casca de limão ou lima (( prefiro esta última ) um pouco de açúcar. Pode deitar-se também um pau de canela. E por fim...flocos de aveia. Mexe-se devagar e até estes cozerem e prenderem naquela goma gostosa. Desliga-se, deita-se numa tigela, põe-se canela por cima e...zás. Saboreia-se. E vai daí...já foste stress tramado de 5ª feira à noite e vizinhos doidos, crianças histéricas, gatas desconfiadas, televisões com canais da tuge e computador lento para caraças.

E depois dizem que tal e coiso e coiso e tal, que os flocos engordam. Falam assim porque não estão rodeados desta coisa nenhuma em que a Pitanga é a única coisa boa que se me apresenta no momento. Engorda?! E então? Vale o gosto para o desgosto. 

Pelo menos hoje.

hoje foi desse jeito

Ao fim de dois dias de voluntária clausura, resolvi sair, porque elas não matam mas moem e diz que os reformados não devem fechar-se. Que morrem de morte morrida. P'ra mais e apesar das penas que a minha vida tem, não gosto deste penar porque não sou pássaro de gaiola. Mesmo que seja dourada. 

A propósito, acho que devem ir ver o filme pois é muito giro. Saem de lá a falar francês com sotaque de tuga, mas até se torna um charme, p'ra quem gosta.

Mas estava eu dizendo que pus pés ao caminho e fui aqui ao dobrar da esquina que não é senão uma ponte que separa o Olival, de Odivelas e da Póvoa e que saltando a ponte, logo ali de frente do nosso nariz avistamos uma loja de chineses e chinesices e outras modernices que até berram de tanta foleirice, arrepiam de tanto mau gosto e tão duvidosa qualidade, mas fazer o quê? 

Pobre é assim mesmo, não vai para a Comporta, mas dá o dito e três tostões por uma grande loja de chineses. Eu também. Há sempre uma chinesice que outra loja não tem. Tinha feito uma lista de coisitas que queria da dita loja. Velas, afia-lápis, papel de alumínio e aderente, um cesto em verga para os colares que andam por todo o lado e já não há quem os consiga arrumar. Ah, um tapete daqueles que parecem mantas, também. 

Procurei por toda a loja e nada. Devo dizer que entrei ali duas vezes apenas. Vi um chinês e dirigi-me a ele. 

- Dá-me uma informação por favor? é que foi mesmo assim porque quando toca a ser bem educada, sou mesmo.

Nem olhou para mim. Repeti, dá-me uma informação, por favor?

O homem dos olhos em bico, virou a cabeça de repente, arregalou os olhos, desapareceram os bicos, pareciam saltar das órbitas e disse neste tom:

- FALA! alto, quase a gritar-me. A colocar a sua pupila na minha, directamente. Porque eu não respondi de imediato, insistiu, FALA !

- FALO, sim. Diga-me onde estão os tapetes, falei, puxando o queixo para a frente e empinando o nariz. Sem pestanejar. Sem desviar a minha pupila da dele. Sem vacilar.

Ele apontou outro compartimento enorme e desconhecido para mim, É ALI ! 

Obrigada, ainda disse e lá fui eu rezando pais nossos tortos, imaginando aviões com os dedos e meia dúzia de palavras impróprias como lhes chamava eu, quando me ajoelhava no confessionário do padre Luís na igreja de S. Paulo, na missa das seis, de domingo. 

Também não achei os afias e por isso na caixa perguntei ao outro chinês, eles são mais que as mães naquela loja, onde encontrava o dito afia-lápis. Muito calmo e educadamente falou com a chinesa que estava mais perto, apontou e lá foi ela em busca do que eu precisava. Simpáticos estes dois. O homem fez-me a conta a tudo e sorriu. Gente, os chineses sorriem. 

Sorriu-me, recebeu-me o cartão MB , fez a operação, entregou-me o saco e atendeu outro cliente de seguida.

Saí da loja, contente com as minhas compras. Mas pensativa. Porque será que a comunicação com os asiáticos é sempre tão difícil? Não é preconceito. 

Trato-os por chineses porque eles o são. Não lhes conheço o nome. Tenho de os identificar de alguma forma. Mas hoje aquele chinês ia-me tirando do sério. Não por ser chinês mas por me gritar. Anda tudo doido. Qualquer dia os vendedores andam de Gê3 a impingirem-nos os seus produtos. 

Também não admira, pois com a crise que para aí vai, morra quem se negue.

isto é a minha vida

A minha vida é feita de pequenos intervalos. Densos. Curtos. Desejados.

Chorados e gargalhados. 

De pequenos milagres. Surpresas. Bênçãos. Sinais de Deus. Destinos. Ironias. 

É feita das fases da lua. De caminhos e horizontes. 

De horas contadas e marcadas. Desmarcadas. Inventadas. Apagadas. 

E relógios inevitáveis e certos. Tiranos.

Campainhas despertando-me para o tempo. Acordando-me. Encaminhando-me. Musicando-me. 

A minha vida é feita de ilusões, visões, sonhos e realidades. Expectativas.

De saltos e habilidades. Quedas e escorregadelas. Desvios e outras manhas e artimanhas. 

E faz-se por etapas. Por estações. Por desejos e ambições. Aceitações. 

Na minha vida, há pessoas fazendo escala. Não mais que em trânsito.

Não mais que um dia, uma semana, um tempo breve e limitado.

Não mais que um beijo, um abraço, uma palavra. Um adeus. 

Não mais que um apelo. Uma intenção. 

Parece estranho. Parece mau. Parece uma maldição. Parece mesmo uma predestinação.

Para os pessimistas, uma vida inconstante e pobre. Nómada. À procura do equilíbrio. Reinventando memórias, imaginando estórias de viagens e bagagens.

Sonhando com beijos e abraços. Portos e aeroportos. Faróis. Âncoras soltas. 

Pontes velhas ruindo. Pontes móveis. Tempo curto para o apego e a aceitação. 

Mau porque sabe a pouco. Não criam raízes. Nem em nós. Não dão tempo a que os amemos como mereceriam. Parece, não se deixam amar. 

São como uma brisa, como uma miragem, como um sonho interrompido. Como uma ilusão. 

São um tempo breve onde cabem dois abraços. O da chegada e o da partida. Sem intervalos. Onde cabem silêncios quebrados por sorrisos e angústias. 

Olhares ansiosos e tristes. 

Para os optimistas, uma vida de qualidade. A possibilidade. A concretização. A exaltação.

A realidade cronometrada ao segundo, a oferecer momentos de rara beleza. De união e de verdade. De importância e de entrega. 

De sentimento. De exacerbação. No limite.

Na minha vida há sempre pessoas fazendo escala. Ora chegam, ora partem. Ora estão, ora não estão. Ora parece que foram embora e logo voltam. Ora não chegaram e já estão de partida. Ora prometem e nunca mais chegam. Ora não estou eu. Ora dou um jeito de estar.

Na minha vida há vazios. Muitos vazios, que se preenchem a cada dia. A cada viagem, a cada abraço. E se renovam. Num círculo vicioso. Que me parece bem. Que me renova também a esperança e me quebra repetições. Que me incentiva.

Que me transforma número em coração. Que me grita a evidência da existência. 

Que vale a pena.

Na minha vida há pessoas que estão sempre entre a lágrima e o sorriso.

Na onda que vai e vem.

Entre a noite e o dia. Entre a chuva e o sol. Entre a maciez d'um gesto e o arrepio.

Entre o silêncio e a palavra. 

Há abraços antigos na expectativa. Entre meses. Anos. Entre séculos.

Na minha vida há e haverá sempre pessoas e abraços fazendo escala. Em trânsito...

A GAIOLA DOURADA - Trailer Oficial (HD)

Ontem fui ver em ante-estreia. Vale muito a pena. 

a minha tia e eu

Entre o Luxemburgo e  Cabo Verde, uma paragem em Lisboa. Para um abraço de chegada e outro de partida. No intervalo rimos, jantamos, conversamos muito, dormimos, matabichamos e reconhecemo-nos família. 

Passaram tantos anos desde a última vez...

A tia Manuela, irmã da minha mãe, filha do avô Carvalho.

pôr do sol na Caparica

fotos tukayana.blogspot

o metro do aeroporto

Sendo eu tão observadora, há coisas que me escapam, ou não me interessam ou nunca pensei nelas, ou escapam-se-me porque não sou tão observadora assim como me julgo.

É que estou farta de saber que o metro encerra. Logo abre, ou reabre, diariamente.

Nunca me ocorreu a forma como fechava. 

Hoje, porque precisei de regressar a casa a partir do aeroporto e queria fazê-lo de metro, não que seja o meu transporte preferido, tenha espírito de pobre ou seja uma lírica, mas porque uma viagem é apenas 1,40 e parece-me muito, muito bem, que isto de andar de taxi é muito giro mas é para quem pode, estava a dizer que, hoje dei com um portão encerrado. 

Porque a partir daí fiquei curiosa, prestei atenção à hora não arredando pé deste lugar. E finalmente às 6,25, há um homem, o homem da chave que balançando um chaveiro chega para abrir o dito portão. E assim os que estavam à espera puderam ter acesso ao buraco que é o interior das estações de metro.

Afinal o metro fecha, aqui, no aeroporto, através d' um portão que se abre com chaves, como na casa de cada um. 

Manualmente...

histórias de encontros da amizade

Família a gente não escolhe, os amigos sim, diz a sabedoria popular.

Apetece-me discordar. Na verdade, família a gente não escolhe. Avós, pais, irmãos, tios, primos, sobrinhos. Mas sogros, cunhados e por aí adiante, a gente não escolhe, só escolhe o marido e logo vêm atrás todos os apêndices que saltam fora quando caem de podres. 

Quanto aos amigos, a gente se tem aqueles de infância também não escolheu. Não escolhe. Eles caem-nos na sopa mesmo se não gostamos de sopa. Fazem-se na idade em que as crianças gostam de toda a gente que os trata bem. Fazem-se na idade do colégio. 

Das brincadeiras ao pé de casa, no bairro. Se são filhos de amigos do pai, da mãe. Ou até parentes de vizinhos.

Era aqui que queria chegar. Desta vez não rodeei muito porque isto é tudo tão transparente que não dá para muitas flores a enfeitar caminhos.

Quando a gente tem vizinhos de quem gosta como irmã, como filha ou afilhada, conhece todas as pessoas que lhes são próximas. 

E conhece também os parentes candengues. Foi assim que conheci a pessoa que me faz escrever hoje.

Tínhamos nove anos e tornámo-nos amigas. E depois colegas de liceu. E depois amigas íntimas, do peito, como irmãs. Kambas para a vida, mesmo se a vida nos separou por continentes. Quis o destino e ela que a sua profissão a trouxesse a mim, com frequência e ao longo de 38 anos que completo hoje de permanência neste país. 

Mas eu não vivia na capital nem nos arredores. Estive sempre a 100 kms da cidade grande e durante alguns anos apenas nos víamos nos aniversários, se ela ia a Torres Novas, ou se eu arranjava tempo e dinheiro para mais uma deslocação a Lisboa em tempo de estadia dela na cidade, que fora das férias, era de um ou dois dias. Nos últimos 11 anos, com as minhas crias em Lisboa a estudarem passei a vir a Lisboa todos os fins de semana e em período de férias e os nossos encontros passaram também a ser mais assíduos. Morámos perto uma da outra por aqui e tudo ficou mais fácil. 

Muito por causa da minha mudança de vida afectiva, fiquei mais disponível para todos. Fui a Luanda 3 vezes, a primeira das quais porque ela me ofereceu o bilhete a meias com outra amiga de infância e fiquei na sua casa. Nesses períodos estivemos juntas dia e noite e foi assim o culminar da nossa amizade pela aproximação física entre nós e com a terra. Porque eu nunca tinha estado tão feliz. Também porque a idade e a experiência de vida é outra. 

Reformei-me em Março último. Vim para o Olival Basto em Abril. Ela, a kamba diami ( minha amiga ) veio para Lisboa para ser operada a um joelho. E ficámos quase vizinhas. E voltámos a ficar unha e carne fisicamente. E passámos os aniversários de uma e de outra, juntas, passámos a operação, o internamento, a fisioterapia, os sábados e domingos, o centro comercial, almoços, jantares, compras, passeios, feiras, horas a perder de vista em casa, horas a perder de vista ao telefone e na internet. 

Mas a vida dela não é esta. Está lá, em Luanda. E hoje, daqui a pouco, parte para a nossa terra.

E custa. E doi. E vou ficar mais só. Muito mais só. E parece estou a perder o meu braço direito. Sei como é que é isso. Já me aconteceu na vida. Também com alguém que embora tivesse escolhido, se transformou em família, tal como com ela.

Uma amiga de 49 anos não é uma amiga qualquer. É como uma irmã gémea. Não se questiona. Não se põe em causa. Não se pensa nos quês nem porquês. Acontece na vida da gente, apenas e só. E conserva-se. E ama-se. Muito. 

Faz hoje 38 anos foi a última pessoa de quem me despedi antes de partir de Luanda. Dando-lhe um abraço maior do que o universo. Também hoje mais uma de tantas vezes, me despedi dela. Vai voltar em breve. Para mais uns dias. E voltará sempre. 

Também será kunanga. Também será técnica superior do lazer dentro em breve, como ela gosta de tratar a condição de reformada. 

Temos uma promessa feita no dia do meu aniversário. Para o ano faremos as bodas de ouro na nossa amizade e faremos uma viagem juntas. Só as duas. Ao Brasil. 

É a este estímulo, esta expectativa, este objectivo que hoje me agarro para sorrir e acreditar que poderemos dentro em breve fazer uma viagem que pode ser de truz, uma vez que juntas aprontamos para valer. Juntas, uma diz mata a outra diz esfola, sempre.

É por tudo isto e muito mais que hoje mesmo que não queira, arme em forte, a dor de ver a minha querida amiga ir embora, fechando mais um ciclo da nossa vida de amizade tão longa e quase sempre à distância, é mais forte.

Deixo uma mensagem porque não sendo ela lamechas como eu, gosta pouco que me ponha com choradeiras e a única coisa que me disse quando nos despedimos foi: Fica bem e porta-te bem. 

Kamba diami vai só bem ya? Vai para o teu lugar, que é na nguimbi que te pertences, que nos pertencemos. É lá que as nossas almas de filhas da terra são mais elas. Boa viagem. Vou portar-me...bem. O melhor que souber. E me der mais jeito. Ah, e finalmente posso fazer dieta. É que foi muita asneira junta. Muitos gelados, muitos pastéis de vento. E dos outros. E bolos de chocolate e não só. E pregos do vizinho debaixo. Muita radler. Enfim...foi muito bom. Nunca tínhamos estado tanto tempo juntas por tanto tempo depois de 1975. 

Vou portar-me bem sim. Porque quero ir ao Brasil contigo. Quero estar no Olival ou na Codivel contigo. Quero estar em Luanda contigo. Quero a nossa amizade por muitos mais anos. Enquanto estivermos por aqui neste mundo de Deus que tem abençoado ao longo dos anos esta amizade que afinal foi como família. Nem escolhemos, mas aconteceu e fazemos acontecer sempre.

Boa viagem kamba diami. Estou tão triste...mas estou tão grata!

Beijos no coração. Estamos Juntas.

P.S. Olha só a foto. Estávamos na Barra do Dande. Mais elegantes. Lol!

Não prometemos, mas devíamos, que temos de levar a dieta a sério.  Somos criaturas de risco né? Olha só a idade e todos os males que ela traz...A minha vida é feita de escalas. A intervalos. Breves momentos. Presentes. Coisas poucas. Por vezes muitas. 

só porque me apetece

por caminhos d' água e do sol se pôr

foto tukayana.blogspot

porque hoje...é sábado!

Hoje é um bom dia. É sábado. E ... oxalá... 

Que se criam sempre grandes e habilidosas expectativas ao seu redor. 

Porque é sábado, se torna o dia dê do calendário. E calava-me já, que as palavras são desnecessárias. As evidências falam por si e por mim. Lembrar Vinícius é uma saída airosa para quem gagueja perante a nobreza do dia.

Falar do dia enquanto se espera dele o melhor, é o meu vício. Um dos. Como tal, siga a marinha...

Juro, eu não queria. Mas eu não queria mesmo. Tinha até jurado sangue de cristo. Oh! Qual cristo! Meter cristo nisto é um pecado mortal. 

Era escusado associar o sábado ao mar. Está escandalosamente implícito e hoje eu queria era fugir do lugar comum. Não bater mais no ceguinho, coitado, pois está farto de alombar comigo. E eu estou farta de chover no molhado. A pessoa cansa-se. 

Mas marinha, lembra mar, este lembra água salgada. Praia. Biquini e toalha. Mirones. Sol. Mergulho e pirolitos. Lembra até baleias e tubarões. Engatatões. Alforrecas e peixe-agulha.

Nadador-salvador. Bola de nívea. A embandeirar em arco. E a propósito, lembra bandeiras . A vermelha. E aqui paro porque o mar está revolto e se calhar vêm aí as marés vivas nesta minha morta vontade de naufragar. Vai que me teriam de salvar da minha ignorância de nadar? Vai que me deixava enrolar na onda maior e não me fariam respiração boca a boca?!

Vai que eu não teria como agradecer? 

Se sigo o caminho da praia, o dinheiro vai miseramente contado não vá o diabo tecê-las e os amigos do alheio, que têm olhar de lince e mãozinhas marotas pensarem que pelo andar da carruagem sou apessoada de excessos. 

Pois é, não me parece boa ideia, tentar-me a nadar, seja lá de que modalidade for num mete nojo que deus me livre e guarde, não vá eu ficar no mato sem cachorro, sendo que os nadadores-salvadores estão lá para qualquer afogamento, mas há que evitar excessivas e inconscientes pretensões. 

Hoje é um bom dia. E...oxalá...mas não. Há sábados destes. Sem sol e sem mar. Sem mergulhos na asneira e no vazio. No arrependimento. Sem sul nem andorinhas do mar ou gaivotas. Sem albatrozes e outros algozes. 

Ainda assim, tenho para mim que o mar me chama. Me desafia. Me provoca e me estimula. Aguarda e guarda lugar de podium para o avistar mais e melhor. Acho até que me dará uns binóculos para mais rigorosa observação.

Tenho para mim que ainda vamos rir muito. Por último, que é quem ri melhor, enquanto o pôr de sol se põe a sul. Será que estou a prever uma insolação?

Aprendi que tarde é o que nunca vem. Um dia destes, se Deus quiser, Ele quer, estarei em frente desse imenso, provocador, fascinante, tranquilizador e estiloso mar do meu sonho de sábado atrás de sábado. De estória atrás de estória. De ideia atrás de ideia. Sem ficção. Que o mar existe e eu gosto dele. Demais. Romanticamente demais...

Mas hoje, apesar de sábado e do meu romantismo, a minha onda é outra.

agora pensa...

A cabeça serve para pensar. Há quem diga até, cabecinha pensadoooora! Num tom jocoso que nunca percebi muito bem. 

Também já ouvi que quem pensa não casa, quem casa não pensa, e pensando bem no assunto, acho que há-de haver alguma réstia de verdade nisso, nem que seja para valorizar o pensamento.

Bom, mas de facto que a cabeça serve para pensar, lá isso serve. Também...

Quem não ouviu já? Algumas vezes me disseram. Até já kandengue crescida, feita mulher de hoje, naquela hora da séca a dar para a chamada de atenção, puxão de orelhas, dedo esticado, me dizendo palavras para servir de exemplo, num abre olhos, para quê que és parva? A cabeça serve para quê? Não é para pensar? Pensa! e coisas e tal... 

Sim, porque apesar deste tamanhão todo, tem muita gente se armando em mãe, avó, chefe, dona da minha vida e querendo mudar a minha cabeça, que, afinal, não serve apenas para ir ao cabeleireiro, mas também para pensar até deitar fumo. Às vezes branco, o que é um alívio para concluir que ainda não flipei dessa. E me vão dando algumas ideias que não são de ...credo, xiça, penico, uma criatura, que é para não dizer, gaja, que afinal sou uma senhora, uso saltos altos e visto-me a condizer e tudo, mas dizia eu, uma criatura começa a pensar e percebe que isto não é para todos, porque pensar doi. A dor tem danos colaterais. Então a pessoa pensa a intervalos, faz como aqueles conjuntos musicais do século passado, que tocavam duas 

músicas e quando acabavam a segunda diziam, descansaaaaaaar, naquele tom de arrasar a cabeça e o coração das kanucas.

E por falar em coração, pergunto eu, para que serve o dito? No mais das vezes atrapalha, digo eu que não quero olhar para ele como um músculo que não pode parar, sob pena de morte. 

Pergunto eu pensando, lá está, para que servem a cabeça e o coração? Para pensar romanticamente que o coração nos prega partidas, nos faz correr, rir, chorar, não pensar, não comer, não questionar. Que nos prende ao mundo; aos cheiros, paisagens, pessoas, terras, estações, ao passado e à memória. Que nos prende a vivências. Que nos faz amar e continuar. Que nos aprisiona e liberta. Que nos faz escolher.

E era aqui que eu queria chegar. Se a cabeça permitir e o coração concordar.

É que escolher em sintonia, harmoniza ambos. 

Por isso hoje o meu telefone fixo tocou às duas e tal da manhã. Quem era? A Amizade. Querendo conversa. Se pensei duas vezes? Nem pensar!

O coração disse sim, vamos conversar. 

A que horas me deitei? Às cinco da manhã. Porquê? Porque se a cabeça serve para pensar, ordena ao coração para não esperar e entregar-se ao presente que é único tempo que a gente tem. 

Não disse o que é que a amizade tanto tem para falar pois não? Coisas nossas. Que nos passam pela cabeça e moram no coração. 

Acordei às 9,30 horas com uma brutal dor de cabeça mas de coração tranquilo.

Encolhi os ombros e não pensei mais nisso.

Agora pensem...

m.c.s.

P.S. Obrigada Amizade.

amo-te mar!

foto tukayana.blogspot

Sei que demorei para cá chegar. Nem sei o que me deu. Ou porque não me deu para me contrariar, para me forçar...

Não costumo fazer-me de rogada se quero sentir a maresia, o iodo e o marulhar. 

Movo ar e terra para chegar ao mar. Faço o que for preciso. Para me renascer. Para me enternecer, para me entregar e me revitalizar. 

Porém demorei para cá chegar. Acho desafiei o meu querer. 

Não dei valor para os meus sentires. 

Menosprezei a minha vontade. 

Ri da minha saudade. 

Alterei até o rumo do destino. Fui para norte em vez de rumar a sul.

Diz que há razões que a razão desconhece. Ou será que é o coração? Ou a memória? Ou tão somente a certeza que um dia eu iria e por isso desconsegui me atirar de cabeça, mergulhar na imensidão dessa necessidade tão presente sempre, mesmo se estou rodeada de montes e serras, subúrbios e cidades, apatias e descréditos?!

Isso tudo agora interessa quase nada. Não vou remoer-me de culpas, não vou apresentar desculpas. Nem sequer me sinto arrependida. 

Nada melhor que a gente fingir um pouco de desinteresse. Nada como ir com calma. 

Nada como não irmos com muita sede ao pote. Tudo é preferível a um afogamento. E uma distracção diz que é a morte do artista.

É que eu apesar de tantas vezes quantas vezes desisti, tentei ir. E mergulhar. Em vão. 

Ninguém me ensinou a nadar. E já não sei se me devo atirar de olhos fechados. É que o fundo do mar pode ser lindo de morrer mas o medo de me aleijar é superior. 

Enfim! Neste diz que disse, baralhei-me, parece que levei com um ouriço do mar na cabeça, mesmo antes de lá chegar e à laia de vou ali que se faz tarde, fui ver o mar.

E fiz-lhe uma declaração. Não de papel selado que isso agora rareia, mas usando como garante a minha palavra, que é o que vou tendo. Um pouco mais que as existentes em qualquer dicionário manhoso. 

Não estou arrependida. O mar está lindo. Bangão. Bailarino. Cálido e colorido. Envolvente. Apaixonante. Um charme.

O mar está mesmo como eu lhe tenho sonhado. 

Olha, só um à parte, até porque isso da gente falar com o que não é gente parece coisa de doido e eu nem apanhei sol na moleirinha nem nada, mas parece que não bate a bota com a perdigota, até porque te ofereci resistência, tanto que me deixei ficar por aqui, mas agora que te vejo com olhos de claramente visto, te confesso... Amo-te mar!

na Caparica

Pela praia caminho, ao encontro das gaivotas. Mais do que a voar, gosto de as ver poisar. Dominando a praia.
Pela praia caminho ao encontro da tarde e de mim...

uma tarde de praia na Caparica

Quando o vento levanta a areia, a solução é ir para a esplanada.

se eu fosse escritor

Se o dia me chama
Celebra e exige
Vou em busca do poema
Ao encontro do tema
Que me justifique
A celebração
Palavras que rimem
Com o coração
E o modo de ser
Neste desejo de escrever
A minha emoção
Ah quisera eu ter obra feita
Nos caminhos errantes da memória!
Quisera eu não verter a minha história
Para comover o mundo!
Quisera eu ser poeta, escritor
De letras e escritos, pintor
E talhar pela minha mão
Livros de inspiração
Qual talentoso escultor
Quisera eu
Espírito elevado e vagabundo
Ser
E hoje poder dizer
Indiferente
Que afinal já sei escrever.

m.c.s.

( 25 de Julho, dia nacional do escritor )

às voltas com os sentimentos

Há pessoas que não se deixam amar.

Ando às voltas com o tema e por mais voltas que lhe dê vou parar sempre ao mesmo sítio. O da convicção, que me diz que essa incapacidade advêm de outra. 

Não aprenderam a amar. Não lhe sentiram o sabor, o cheiro, a beleza, a voz. A essência. 

Não se deram. Não se dão. Não se amam. Estão mortos e ninguém lhes disse.

Digo eu, com risco de estar enganada, mas plenamente convencida que só um tolo recusa a se deixar amar. Só um ignorante estúpido, só um invertebrado, uma couve, não aprende a amar.